Книга осенних голосов | страница 26



металлических нервных колец.
но я рада. теперь я здесь,
в этом городе битых айфонов
и – значительно реже – сердец.

Письма для Гленды

Елизавета Веселкова. г. Санкт-Петербург


От автора:

Мне 26 лет, я родилась в уральском городе Екатеринбурге. Окончила филологический факультет, а значит, не только не могла удержаться от соблазна бумагомарания, но была на него практически обречена. Окончив университет, неожиданно переехала в Питер. Признаюсь, что это удивляет меня до сих пор. Искать в написанном мною мой родной город бессмысленно – его там нет. Однако все чаще и чаще лучше всего пишется мне там, где я выросла. Может быть, это значит, что юность осталась позади. Питер – это моя влюбленность, которая не могла бы быть такой глубокой, если бы сквозь лицо города не просвечивали лица тех, кого я люблю; живущих в нем – близких и далеких.

Я часто посвящаю свои стихи. Для меня это – все равно что сделать подарок. Стихотворение может быть написано о ком-то совсем другом. Заставить меня захотеть посвятить вам стих очень просто – достаточно, к примеру, просто меня смутить. Или усмехнуться мне в ответ. Или сказать, что вы тоже любите этот фильм.

Если убрать эмоции – останутся детали. Я мало публиковалась. Я больше люблю общаться с музыкантами, чем с поэтами. Я знаю, что мои стихи больше нравятся женщинам, чем мужчинам. И я очень благодарна моей семье – никакой университет и никакой выбранный на карте город не помогли бы мне так, как она.


© Веселкова Е., 2015

«Полюс за полюсом, стих за стихом…»

Полюс за полюсом, стих за стихом.
Крошки сметая со скатерти пыльной,
День проскользнул – невесомый рассыльный,
Веруя в дружбу, стремясь за грехом.
День промелькнул, как любовник спеша
К женщине, сонно глядящей в пространство —
Не различая заснеженных станций,
Пеплом себе на колени кроша.
От Пенелопы до острова сна,
От арифметики – к синусу бреда.
Он подгоняет состав. Он приехал
В город, в котором почти не дышал.
Серый и знобкий, вокзальный рассвет
Он пронесет с собой прямо до дома.
Жизнь протекает – законами Ома,
Джоуля, Кельвина? Он не поэт.
Жизнь протекает – остывшей водой,
Сессией, квестом, ночным недосыпом.
Он что-то важное мимо просыпал
И, как обычно, прошляпил билет.
Выйди, пойди по пустой мостовой.
Пиво в ноябрьском заснеженном парке…
Год догорает, но как-то насмарку
И не всерьёз попрощавшись с тобой.
Год догорает. Домой, так домой.
… Женщина спит, занавесив окно,
Руку прижав к подлокотнику кресла.
И по-кошачьи нагретое место