Пожав плечами, поправила панаму.
Она всегда умела держать паузу.
- Ну, допустим, - сказала она.
И этого было достаточно…
- Полоз, я Верста, выходим на цель!
- Бомбы пошли!
- Ведущий, ведущий! Мессеры прямо по курсу!
- Огневой контакт! Огневой контакт!
Страх выходит изнутри, откуда из самого центра головы. Он просыпается.
Ты говоришь ему: «сгинь…»
Ты вспоминаешь про святого Георгия, про набожную бабку.
Не то чтобы ты веришь поповским байкам.
Просто как-то само собой получается.
Предрассудки!
Потому что это у нас профессиональное. Потому что смерть – наша работа. Потому что страх – наш профессиональный риск.
Потому что есть такая профессия.
Она сказала: «…ты пойми, ну выше головы не прыгнешь, как ни старайся».
Она сказала: «ты пойми, ну у меня своя жизнь, свои интересы. Я актриса, понимаешь? В этом – вся я. А у тебя…ну что там у тебя? Твои самолеты, твои солдаты, гарнизоны? И только?...»
Ты сказал: я попробую.
Вы гуляли по набережной Москвы-реки, в душной теплоте июньской ночи.
Ты спросил, не планируя заранее, внезапно: «выйдешь за меня?»
Она шла, молча, под руку с тобой, щипая за лепестки подаренный букет.
Потом сказала: «А ты бы смог спрыгнуть в реку прямо отсюда, с парапета?»
Ты остановился, вынул руку из-под ее локтя. Стал расстегивать ремешок на часах. Очень медленно. Очень долго. Ремешок сначала не поддавался. Но ты, наконец, снял часы. Положил их на гранитный парапет набережной. И только после этого принялся за шнурки ботинок.
«Верю», сказала она. «Знаешь… я согласна».
- Десна бери слева! Я прикрою!!
- Он горит, горит! Один есть!!
- Леха, жми, обходит!!
- Полоз, бомбы пошли, как понял меня??
Она сказала «вернешься – и тогда посмотрим. Сейчас не лучшее время для всей этой лирики. Посмотри, что творится в мире… Посмотри, какие люди едут ТУДА. Неужели ты останешься в стороне?»
Он не сказала этого, но ты понял: ты должен быть ТАМ.
Ты улыбнулся, заходя на вираж и выжимая гашетку. Не останусь в стороне. Не в этот раз.
Мы - мясо. Мы - кровь. Наше сердце – насос, качающий красную жидкость.
Она проступает ярким пятнышком на подушечке среднего пальца, когда школьная медсестра берет у тебя анализ, протыкая кожу обломком бритвенного лезвия. Почему они никогда не колют в большой? Почему именно в средний? Чтобы было больнее? Чтобы ты не расслаблялся?
Мы, как та коровья туша, Красные. Это наш цвет. Цвет нашей страны. Цвет нашего знамени.
Мы мясо. Мы кровь. И больше ничего. А все остальное – поповские байки.
