Так и шли мои серые будни. Иногда нападала прямо-таки жуткая меланхолия из-за однообразия моей жизни, да такая, что приходилось искать способы себя веселить. Несколько помогали ссоры Дурслей, которые не могли понять, куда девается еда, которую я экспроприирую каждый раз. Кого-кого, а меня заподозрить в этом сложно — я не устраивал магических выбросов, из-за которых они натерпелись до этого, аккуратно и качественно, без нытья, выполнял порученную мне работу и ел ровно столько, сколько давали. Они так и не смогли решить, кто в этом виноват, и стали относиться ко мне чуть более подозрительно: доказательств не было, но все они ещё помнили, что экспертом по всяким невероятным событиям являюсь именно я. Правда, в этот раз оно нисколько не является невероятным: ловкие руки, и никакого волшебства.
В общем, одно время было весело, пока на это дело не плюнули, и каждый остался при своём мнении, что их обвиняемый виноват, но не раскалывается.
Вскоре меня вновь проглотила апатия. Конечно, сначала помогала музыка, которую я пытался воспроизвести из своего смутного прошлого, но это была лишь полумера… после того, как это действие потеряло свою задачу как способ расслабиться, мне пришлось искать другой способ развлечься. До тех пор, пока в мою тупую головку не пришла мысль, я усердно тренировался физически, пусть где-то в задворках и пыталась что-то тихонько намекать моя лень, которую каждый раз старательно отгонял. А мысль, которую я с трудом ухватил через некоторое время, заключалась в самом элементарном занятии — чтении книг, о которых я почему-то совершенно забыл.
Первым делом наведался в местную библиотеку, в которой быстро получил от пожилого библиотекаря читательский билет и выслушал довольно краткий, но содержательный монолог о каждом из отделов. Выносить книги, к счастью, было можно, но не более одной за раз, чем я с удовольствием пользовался. Начиная с более-менее знакомого Чарльза Диккенса и заканчивая начавшей проявлять себя фантастикой, пусть и состоящей из одних штампов. Конечно, я ни в коем случае не ругал Толкина, которого с преогромнейшим удовольствием прочитал в оригинале, но остальная, «любительская», фантастика меня совершенно не впечатлила, пусть я и продолжил время от времени её читать, давая отдохнуть как телу, так и разуму.
Читать я очень любил, это знал точно, причём не бездумно проглатывал всё подряд, а штудировал книги избирательно, вычитывая взахлёб лишь то, что мне действительно нравится — полумеры в виде бульварных романов меня абсолютно не устраивали.
