– Ответьте мне, девочка.
– Пожалуйста, – я захныкала.
– Это Сандра, не так ли?
– О Боже, остановитесь, – я реву уже в голос. – Маркус!
– Сколько тебе лет?
Я рывком выдернула свою руку из его хватки, и мы замерли на месте, глядя друг на друга. Могу уверенно сказать по его лицу – это стало шоком для него. Огромным шоком. Карие глаза лихорадочно изучают мое лицо, его дыхание становится глубже, мелкая дрожь сотрясает тело. Он видит всё. Я точно знаю, что он
видит перед собой, потому что я осознаю реальные факты. Цвет кожи. Разрез моих глаз. Даже форма носа. Это всё от него.
– Это не может быть правдой, – потрясённо шепчет пожилой мужчина.
Слезы закипают под веками. Это мой отец. Мой папа...
– Так вот почему она сбежала? скажи мне правду…
Он действительно ничего обо мне не знал. О, Боже!
– Я не знаю.
Два раза «о, Боже!»
Мою грудь перехватывает.
– Черт меня возьми! Я ничего не знал, – ничего не соображая, шепчет он.
У меня нет времени, чтобы осознать его слова. Мое сердце разрывается, и слёзы слепят глаза. Внезапно, мой отец предстал передо мной. Вчера я даже не знала его. Я не знала, что он жил где-то рядом, но допускаю, что об этом знал мой муж.
Я стараюсь выбросить этот факт из головы – о том, что Маркус знает этого человека – потому, что это вызывает ощущение страха и тлеющего гнева у меня в животе. Неужели именно это является причиной, по которой он женился на мне? Есть ли у него какие-то дела с моим отцом?
– Как тебя зовут? – опять слышу низкое бормотание.
– Катя, что происходит?
Я слышу, как резкий голос Маркуса вторгается в окружающее пространство, словно удар хлыстом, и я, оборачиваясь, вижу, как он стоит в дверях в рабочей одежде. Я потянулась к нему, но внезапно остановилась, вдруг задумавшись, что, вполне возможно, именно по этой причине он со мной. Я опять смотрю назад на своего отца, который теперь наблюдает за Маркусом с жестким выражением лица. Рука мужа обвивается вокруг моей руки и Маркус оттаскивает меня в сторону.
– Отпусти меня, Маркус, – тихо прошу я.
– Ты знаешь, кто этот человек? – рычит муж мне в ухо.
– Да, мой отец.
Маркус вздрагивает и ошеломлённо впивается в меня глазами.
– Что?!
Он не знает? Он должен был знать. Как он мог не знать?
– Марк, пусть она убирается отсюда к чертовой матери… – Мой отец хрипло дышит, цедя слова низким голосом.
– Почему, бл..ть, ты в моем доме, Пьер?
О, Боже!
– Какого чёрта у тебя эта девочка?
– Эта девочка, – шипит Маркус, – моя жена!
Я не понимаю, что происходит.
