Не то чтобы страшно, не то чтобы больно,
И разум не стал от сомнений фракталом,
Но все же не слишком уж это прикольно,
Себя ощущать постоянно усталым.
И сбегая из плена серого быта,
И потом, неизбежно, в этот быт возвращаясь,
Быть всегда раненым, но недобитым,
Не идти никуда, все время прощаясь.
Скрывать в пальцах десятки недописанных строчек,
Проглатывать сотни недосказанных фраз,
И помнить про бездну нерасставленных точек,
Но все они в прошлом, а не здесь и сейчас.
В книгах пишут – прости, не в прощении дело
Говорят – отпусти, но что мне отпускать?
Это так же как ждать, чтоб яйцо вдруг взлетело,
Иль пытаться духа святого распять.
Может плюнуть на все, и отбросив сомненья
Вискарем или водкой разум свой заливать.
Своим мыслям другое найти примененье
И за лайки вконтакте их начать продавать?
Быть поэтом-страдальцем всегда было модно,
