Вдруг задрожала земля под ногами. На запад идет военный эшелон. Часто стучат колеса, раза в два чаще, чем у нашего поезда.
Перед глазами замелькали танки и пушки. Между ними вагоны. В некоторых приоткрыты двери. У печки-«буржуйки» солдаты. Кто-то играет на гармошке, и лихая песня доносится до нас. Потом проплывает длинный зеленый вагон, в котором едут командиры. За окном на столике светится лампа: в окне бритый человек со шпалами в петлицах. Он задумчиво смотрит вдаль.
А наше дело кипяток добывать. Снова мы бежим по путям, считая шпалы. На перроне длинная черная очередь. Женщина с двумя детьми пытается пробиться к крану.
— Граждане, пропустите! — кричит она. — Не видите, малые дети. Чтоб вам тошно было!
— Нам и так тошно, — ответил какой-то старик.
Очередь молчит, и женщина утихла.
— Ишь сколько вас тут понабежало, — сказал тот же старик, когда мы выстроились один за другим. — Из Москвы давно ли?
— Две недели, — ответил я.
— Болтают, немцы в последние дни на Москву крепко прут, — сказал старик.
Мы пожали плечами. И опять было тихо. Только позвякивали чайники у крана.
— Кипяток кончился! — вдруг крикнул дежурный из кубовой.
Никто не тронулся с места. Люди смиренно ждали. Они как будто слились с темнотой ночи, с тяжелыми вздохами паровозов и угольной гарью.
— Хоть бы сводку по радио послушать, — опять послышался старческий голос.
— Ничего хорошего не услышишь, — ответил какой-то мужчина, которого не было видно. — Говорят, немецкие танки уже в Лобне.
— В Лобне? — переспросил старик. — От нее до Москвы всего километров тридцать.
Опять стало тихо.
Занимался серый ноябрьский рассвет. Дома, железная дорога — все принимало какой-то другой вид, В свете тусклой лампочки здание вокзала казалось огромным, а теперь, когда были видны другие дома, вокзал стал маленьким.
Кубовая с вывеской «Кипяток» тоже уменьшилась в размере. И очередь была не просто черной змеей на перроне — появились лица людей. У старика была седая борода и красные, воспаленные глаза. Старик часто кашлял и стыдливо прикрывал рот рукой.
Рядом с ним стояла женщина, повязанная серым платком. Она смотрела вдаль, как слепая.
Перед женщиной тот мужчина, который говорил о Лобне. Он надвинул на лоб шапку-ушанку, и глаз его не было видно.
— Вовка, — шепнул я другу, — Гитлер может на лошади верхом ездить?
— Тебе это важно знать?
Я кивнул.
— Отец говорил, что Гитлер все может, потому что он раньше артистом был, — сказал Вовка.
— Артист? — удивился я. — Ну, если артист, значит, может. Сволочь!
