Как ни странно, с медкомиссией затруднений не возникло. А когда Беляков прошел через все линии охраны Объекта и оказался на Стартовом уровне, то был уже полностью в рабочей форме. Никаких неуставных эмоций…
– «Башня», я – «Семнадцатый». Разрешите взлет.
– «Башня» – «Семнадцатому». Взлет разрешаю!
Генераторы взвыли. Все, как обычно. Вот только взлетать Гриша решил на этот раз без автопилота. Решил, что хватит с него автоматики. Хотя бы раз попробовать, а там будь что будет…
Прежде чем Гриша ощутил свежий порыв ветра, прошла, как ему показалось, целая вечность. На взлете его крутило так, что чуть не размазало по всему взлетному коридору. Но расчетную траекторию Беляков все же удержал. Почти удержал. Выбросило его километрах в трех от расчетной точки входа. Почти рядом…
Беляков выбрался из сугроба и тщательно отряхнул пальто. Город заметало снегом. Мимо по своим делам спешили люди, кутаясь в длинные шарфы. На Гришу никто не обращал внимания. Только маленькая девочка что-то закричала своей маме, показывая на Гришу пальцем. Мама вжала голову в плечи и быстро увела дочь. Беляков слепил большой снежок и приложил его ко лбу. Лицо горело. Без автопилота ощущения от Высоты оказались другими. Вроде отличия небольшие. Но все контуры, если приглядеться внимательней, стали менее четкими. И снег какой-то более прозрачный, что ли…
Из-за обильного снега, кстати, и таксист на стоянке согласился отвезти Белякова в общежитие далеко не сразу. И еще несколько раз недоверчиво уточнял: а точно ли этот странный клиент заплатит ему два счетчика?
– Заплачу, – твердо пообещал Гриша. Другого выхода у него не осталось. Он уже начинал подмерзать в своем легком пальто, и никак не мог сообразить, в какую же сторону двигаться. Хотя, на самом деле, общежитие было рядом. Таксист домчал до него за пять минут. Гриша отдал два рубля и добавил великодушно:
– Сдачи не надо!
Таксист остался доволен. Гриша, в общем, тоже. В комнате у него была электроплитка, которая помогла согреться.
В этот раз за окном плавали унылые зимние сумерки. Там было то ли раннее утро, то ли поздний вечер. За Васильевским островом из тумана медленно показалась застывшая стрелка Невы. Беляков сдернул с себя шарф и присел на скрипучую кровать. Картинка за окном подернулась легкой дымкой. Но городской пейзаж не исчез. Только еще быстрее замелькали питерские набережные. В последнем отпуске Гриша побывал и в реальном Питере. Остановился, как всегда, у институтского приятеля. По привычке зашел и в бывший свой институт. Там ему не обрадовались. Похлопали, конечно, по плечу, посочувствовали, но как-то очень неискренне. Про возвращение в аспирантуру никто даже не вспоминал. Впрочем, Гриша и сам понял, что дороги назад уже нет. И Питера, который он любил студентом, тоже нет. И если даже занесет его судьба еще раз в славный город Ленинград, то нужно будет ограничиться прогулками по улицам и музеям…
