— Больше ничего.
Павел встал. Хиромант протянул ему листок бумаги с откатанными отпечатками ладоней, по которым изучал его судьбу:
Возьмите на память. Если захотите прийти через несколько лет, захватите с собой — сравним.
Павел выкурил в машине две сигареты подряд, запустил двигатель и медленно вырулил с площадки. В потоке автомобилей не спеша двинулся к центру города — в ночной клуб, где в любое время суток можно было найти, как минимум, одного из друзей. Обладая характером циклоидного типа, Павел в период подавленности становился крайне замкнутым, настроение поднималось — и он превращался в «своего» парня, общительного, нуждающегося в компании. Но не в какой попало, а в узком круге избранных друзей, с кем давно установились хорошие отношения, кто понимал с полуслова. Его друг Костя почти всё свободное время проводил в своём заведении, постоянно контролируя и занимаясь воспитанием своих подчинённых, изводя их чрезмерными претензиями. Павлу нравились аккуратность и добросовестность друга, его серьёзность и надёжность в делах. Но иногда педантичный Костя слишком уж доставал окружающих допотопным занудством и бесконечным брюзжанием. Очевидно, из-за этого Костина жена легко переносила его постоянное отсутствие дома.
Павел оставил «Лексус» на стоянке и направился к клубу. Ночник был закрыт для посетителей в дневное время, и Павел настойчиво постучал в запертую дверь. Ему открыл охранник.
В углу затемнённого зала за большим столом обедали Костя и Валерка.
— Привет! Всё те же на манеже. А вот и я!
Павел пожал друзьям руки.
— А ты кого-то другого ожидал здесь увидеть? — спросил Костя.
— Костян, ты заметил, есть только две категории друзей: одни, когда заходят к тебе, говорят: «Кого я вижу, какие люди!», а другие, как наш Паша: «А вот и я!» — прокомментировал Валерка.
— Есть будешь? — спросил Костя друга, пропустив между ушей реплику.
— Конечно. Отчего бы я припёрся сюда с другого конца города? На халяву и уксус сладкий!
— Да ладно, не прибедняйся. Читали про твои успехи. Бабла на макулатуру не жалко? — съязвил Валерка.
— Я, чтоб ты знал, бартером рассчитался с журналом.
— А я думал натурой, — хохотнул тот. — Слышал, главный редактор — он же и учредитель журнала, мужик сморщенный, как изюм, с тяжёлой формой климакса. Кто с ним встретится — живым не уходит. Такой фанат своего дела, всех отредактировать норовит!
— Где слышал? Ты блин, как тёлка глупая болтаешь!
— За «тёлку» извинись. Лично мне его фотограф жаловался. Говорит, уже не рад и зарплате в две штуки баксов, и машине, и подаркам — заездил мужика.
