При виде башен, вала, куполов.
Всё понимаю – здесь Святая Русь,
Истоки государства, глубь веков,
Здесь Рюрик сам! А сердцу – хоть бы хны…
Не замирает, не несётся вскачь.
Но вот однажды, в сумерках весны,
Когда на стену крепостную грач
Уселся (показалось так сперва)
Я подошла поближе. Боже мой,
Какой там грач?! – Красавица сова!
С тех пор любуюсь крепостной стеной.
2.
Как пахнет яблоками город!
Глаза закрыл и ты в раю.
И «пробка» на мосту не повод
Для раздраженья. На краю
Безумья бесконечной гонки
Остановись, замри на миг.
Почувствуй – ароматом тонким
Осенний день в твой мир проник.
3.
Старинный город, чужд ты или близок
Судьбе моей, пропитанной тоской?
Твой купол неба безнадёжно низок,
И заколочен серою доской
Проём, что к солнцу был пробит когда-то,
Когда-то летом, а теперь зима…
Бездушно всё, что раньше было свято –
Пустые храмы, мёртвые дома…
Из цикла «Кризис среднего возраста»
1.
Выйду из дома вон
в липкий февральский снег,
выключу телефон.
Это – побег.
Прочь от пытливых фар,
сердце у тьмы в тисках.
Светлый смиренья дар
в вышних руках.
Мне этот дар тяжёл,
он невместим в мой быт.
Кажется, дождь пошёл,
зонтик забыт.
Буду бродить доколь
хватит упрямых сил.
Я не играю роль,
Боже спаси,
я до конца честна –
снова не повезло…
А через день – весна,
прямо, назло!
Жалко до горьких слёз
станет себя самой
и промелькнёт вопрос –
Может… домой?..
2.
Вот ведь штука – всё живу и живу.
А мечтала умереть молодой.
Лечь по осени в сухую траву
И, картинно так, уйти на покой.
Чтоб красиво всё, как будто в кино,
Ни морщинки в очертаньях лица.
Проскочила я рубеж тот давно.
Что ж, придётся доживать до конца…
* * *
Прими меня, Господь, такой как есть –
С грехом унынья и клеймом печали.
Мои гордыня, злоба, зависть, спесь
Навек меня с тоскою повенчали…
Прими меня, Господь, такой как есть.
Прости меня, Господь, за все грехи.
Не перечесть их, как не выпить моря.
За то, что вновь глаза мои сухи,
Что сердце спит, едва молитве вторя.
Прости меня, Господь, за все грехи.
Молю, приди, Господь, в мой скудный храм
Души, что так больна противоречьем,
Что тянется наверх, к твоим хорам,
Да вот поёт на дьявольском наречье…
Молю, приди, Господь, в мой скудный храм.
