О. Фомина, 2013 г.
Вот профиль гения-поэта,
А вот волос курчавых прядь…
Душа его летает где-то,
А нам – страданий не унять.
А может, он с небес взирает
На грешный мир в закатный час,
А может быть, прощения просит,
Что рано так покинул нас?
Что там, за призрачным скопленьем
Нерукотворных облаков?
Наверно, жизни отраженье,
Что здесь ушла во тлен веков.
О том, увы, нам не расскажет
В седины убелённый дед,
Тот, кто рождён, там будет каждый,
И там получит свой ответ.
Пока играет жизнь земная,
Шипит, как пена в хрустале,
Загадку мы не разгадаем,
Пока мы ходим по земле.
…Нечётким стало отраженье,
Блеснул сквозь профиль солнца луч,
И ветра вечное движенье
Умчало ввысь скопленье туч…
И я покину жизнь земную,
Когда Господь свой Суд свершит.
И, может, встречу там Поэта,
Если Спаситель разрешит.
Поэт не спросит: кто я, что я,
Но я скажу ему, любя,
Что «на Земле, во Храме стоя,
Душой молилась за тебя».
Прости, поэт, что я сейчас живу,
Вместо тебя слагаю песнопенья,
Взывая и моля твою главу
Услышать голос мой в святом упокоенье.
Покоя нет в душе, тебя нам не вернуть,
Но гений твой, услышав ту молитву,
Земным и грешным освещает путь,
И дух крепит в кровопролитной битве!
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу…
А.С. Пушкин. «Стихи, написанные ночью во время бессонницы», 1830 г.
Своим дыханьем не дышу —
Я снова с Пушкиным грешу:
С его пленительной строкой
Теряю вновь ночной покой.
И мысль моя строкой ложится,
Как с этим чудом мне ужиться?
Оно, как истина в вине,
Никак не дастся в руки мне!
Потомку предков благородных
Потомку предков благородных
Увы, никто в моей родне
Не шьёт мне даром фраков модных
И не варит обеда мне.
А.С. Пушкин, «Жалоба», 1823 г.
Уж я б обед тебе сварила,
Перед уходом накормила,
Подав из печки щей горшок,
И налила б «на посошок».
Но ты покинул нас голодный,
Вкусив морошки лишь холодной,
«Ушед навек от вечных мук»,
И мы осиротели вдруг.
Я опоздала на два века,
Но не подвластно человеку
Вольготно выбрать жизни срок —
В желаньях волен только Бог!
Как материал словесности язык славянорусский имеет неоспоримое превосходство перед всеми европейскими.
А.С. Пушкин. О предисловии г-на Лемонте к переводу басен И.А. Крылова. Соч., т. XI, стр. 31
Здесь, в сердце Северной Пальмиры,
Где богом от греха спасён,
Он, загадав загадку миру,
На небеса был вознесён.
И потекли рекой потомки
В осиротевший кабинет,
Где, постояв у жизни кромки,
Ушёл в бессмертие поэт.
Здесь он, незрим, меж нами бродит,
