— У моего сына должна быть моя фамилия — Бразгин.
— У нашего сына должна быть правильная фамилия, с которой можно успешно устроиться в жизни, — парировала Леночка.
— Он должен быть Бразгиным, — настаивал Дима.
Но силы в семейном споре были неравны, и он отступился. Новый страх, что у него могут отнять сына, навалился сильней и безжалостней.
Но сегодня он впервые в жизни подумал о том, что жена с родителями настояли правильно, и у его сына другая фамилия, иначе новость о том, что сын Бразгина — преступник, красовалась бы на первых страницах газет.
Мирон, окончив модный институт по специальности «военный переводчик», никак не мог найти себя. Дмитрий Олегович пытался поговорить с ним по душам.
— Мирон, у тебя твердая почва под ногами, ты определяйся, чего ты хочешь?
— Я пока не знаю.
— Ну, если бы тебе было лет двенадцать, я бы согласился, а сейчас — нет. Институт ты хороший окончил.
— В этот институт вы меня с матерью затолкали, да дед подпинывал. А я не хочу переводить чужие мысли. Я хочу иметь свои.
Лена, пришедшая с очередного модного показа, вклинилась в разговор.
— Конечно, сынок, это очень важно — найти себя. У тебя вся жизнь впереди, никуда не торопись.
Бразгин не выдержал.
— А он и не торопится, мамочка! Его все в жизни устраивает. Папа ему дает денег, дед купил машину. Зачем ему вообще двигаться?
— Что ты меня все время машиной попрекаешь?!
— Правда! — вступилась за сына мать. — Как что, сразу говоришь, что он избалованный. Надо радоваться, что у ребенка все есть.
— Я в возрасте нашего «ребенка» имел свою семью.
— Это потому, что ты удачно женился на мне.
Дальше разговор не имел смысла. Мать и сын хитро переглядывались — наша взяла.
В тот памятный день жена позвонила Бразгину, и он сразу понял, что произошло несчастье.
— Дима, Димочка, приезжай домой! — Он не помнил, когда она его так называла последний раз. Наверное, на свадьбе.
Дома его ждали испуганный Мирон и заплаканная Лена. Как оказалось, вчера ночью сын был с друзьями в баре, хорошо выпил и, когда возвращался назад, сбил человека.
— Он лежал на дороге, папа. Я не видел его, честное слово, не видел! Там была кровь, он стонал. Я так растерялся.
— Не волнуйся, сынок, все будет хорошо, — успокаивала его мать.
— Не будет, — вдруг сказал Дмитрий Олегович. — Мы воспитали подлеца, Лена. Наш сын бросил раненого человека.
— Дима! Вместо того чтобы думать, как спасать ребенка, ты морали читаешь?!
— Ты права, воспитывать уже поздно.
