Что же ты не пишешь, мой веселый брат?
Долго разбираться, кто во всем виноват.
А припомнив множество своих утрат —
Кажется, что в поле не воин.
Может быть, вчера я говорил с тобой.
Толком не понять, ты в телефоне другой,
Да такой другой, что в гости ни ногой —
Впрочем, за тебя я спокоен.
Отступив на шаг от нашей суеты,
Размотал себе всю душу на бинты.
Мне не подступиться, полные кранты,
Да и незачем подступаться.
Здешняя зима вросла нам в жилы и кровь.
Пожует, да выплюнет, и вся любовь,
Дышим льдом, и в легких прорастает вновь
Иней, не давая бояться.
Здесь, луной раскатана, лежит Сибирь
Мерзлым молоком от Омска на Анадырь,
Вшита белой строчкой в енисейскую ширь,
Писаницей врезана в скалы.
Кто ее увидел, тот как будто бил
В бубен жизни, свитый паутиной жил.
Звон Сибири – слышишь – от Юрги до Курил.
Разве тебе этого мало?
