пахнет ночью, мёдом и орегано.
если сплавить руки свои да с его руками,
если воздух вдохнуть поглубже,
уснуть умирающим галлом,
отказаться от привилегий, земель, пожаром
взгляда
не сжигать ни одни глаза…
вот тогда наступает дождь.
и, движеньем ресниц указав
на край света, который тих,
ты стоишь как памятник, как застывший крик
всех морей пресных и пресных рек,
и считаешь срок от рассвета к дню.
солнце, спрятав улыбку в клюв,
напевает как в детстве, good.
божья коровка, из всех блюд
выбери на небе нам чёрный хлеб,
выбери на небе нам светлый рай.
чтоб когда настало время не умирать
по инструкции мы сделали, что смогли,
обожгли с десяток подкожных глин,
взорвали с полсотни бетонных стен…
если даже дождь в этом солнце слеп,
что ты хочешь от меня, мир,
мёртвою водою с небес смыв
нарисованные башни живых принцесс?
