А после выдал ненароком,
Все то, что Путник знать не мог:
«Мой гость, тебе скажу я прямо,
Не убивайся так о нем,
В болезни не был ты с ним рядом,
Да другом не был с ним потом.
Он потерял свою собаку,
Чуть было не сошел с ума,
Стихи писал к тебе как к брату,
А рядом верная была жена.
Он отпустил всю дружбу вашу,
На самотек пустил ее,
И пусть скажу, не приукрашу,
Я счастлив был бы за него.
А Вам теперь какое дело,
И до страданий и до слез,
Что ваша дружба переспела?»
Такой задал ему вопрос.
На его лице загорелом,
С бороздою морщин на лбу,
Он едва закивал ответом,
И улыбка исчезла с губ.
А на утро наш гость удалился,
А за окном началась метель,
И возможно, он по прежнему злился,
Что друга не встретит теперь.
Я похожих историй слышал,
Наверное сотни раз,
И как путники еле слышно,
Заканчивали свой рассказ.
Не по наслышке я знаю, поверьте,
Что значит дружбе цена,
И для меня на всем белом свете,
Верный друг – дорогая жена.
