Зачем, Пьеро, ты мучаешь меня
И из судьбы выдёргиваешь нить,
Ведь на исходе пасмурного дня
Мою судьбу не сможешь изменить.
Ты на исходе тающей зари
Плетёшь мне сети пламенным пером.
Не стоит петь и в рифму говорить,
Зачем души касаешься, Пьеро?
Ты высоко указываешь путь
И машешь длинным белым рукавом.
Зачем даёшь мне стих, не дав уснуть,
Мечтая о стеченье роковом?
Зачем, Пьеро, роняешь ты слезу,
Лицо, скрывая маской напоказ?
Зачем, предвидя первую грозу,
Про майский гром в стихах ведёшь рассказ?
Про первый гром, про звёзды и луну,
И взгляд лукавый прячешь от меня,
Ведь знаешь, что теперь я не усну,
И масло льёшь в огонь ради огня.
Ты хочешь видеть торжество огня,
Ты хочешь слышать торжество стихий,
Чтоб на исходе пасмурного дня
Тебе я посвящала все стихи.
Ты шепчешь мне: «Пиши, пиши, пиши»,
Чтоб лился стих из сердца моего,
Чтоб на исходе выжатой души
Своё, Пьеро, воспел ты торжество.
Чтоб я прозрачной тенью за тобой
Невидимо скользила до поры,
И, как Снегурка с грустною судьбой,
Растаяла, упав в твои костры.
