Старик ушел с утра, что обычно делал в последнее время, после нашего такого короткого путешествия во Францию, в Ниццу, где я у него была за посыльного. Паспорт заграничный был сделан в два дня. На самолете я летела первый раз в жизни, не говоря о том, что впервые попала за границу, и сразу во Францию. Но кроме страха, не было никаких эмоций. Боже! Как пугал меня изменившийся, разом помолодевший старик, лопочущий по-французски с администратором — не знаю, как он называется — в гостинице, довольно убогой, расположившейся на узкой улице, видно, что очень старой. Первый раз я увидела море, издалека, когда старик тащил меня к вокзалу по древним улицам, чтобы отправить с запечатанным письмом для передачи кому-то.
— На promenade des Anglais захотелось? — ехидно спросил старик, не выпуская мою руку.
— Чего?! — не поняла я.
— Английская набережная, темнота славинская! А знаешь, как называется бухта в Ницце? Не знаешь, нет…
Казалось, старик наслаждался то ли моим незнанием, то ли своими… воспоминаниями? Но что он здесь не впервые, я поняла сразу.
— Так вот! Бухта Ангелов! Можно сказать, твоим именем. Если будешь разумно действовать в этой жизни, вернешься сюда обязательно. Сюда невозможно не возвращаться, — сказал он уже самому себе.
Зачем мне туда возвращаться, я так и не поняла, поскольку ничего толком не видела. Сидела и следила, кто по улице проходит, обозревала красные черепичные крыши да с этим Родей встречалась, записки передавала от старика. Сам он — ни-ку-да. А на прием поперся злой, как демон! Кто-то убил этого Родю. Говорят, какие-то особые пули нашли… В общем, никто ничего не знает, а я уверена, что мой старик знает! Откуда он? Кто?..
Надо бежать, бежать срочно! Или он и меня убьет. Зачем я ему? Свидетель.
Все покатилось в пропасть, после того как я встретила этого демона в человеческом облике. И теперь я могла думать только об одном — бежать. Но как?.. Паспорта у меня нет. Рукопись Леонида Матвеича он куда-то затырил. Про меня все знает. Здесь он шляется по городу один, без меня. Я — взаперти. И еще. Я знала только, что «мой» должен был с Родериком встретиться после приема. Но не встретились, естественно, и мы вылетели оттуда той же ночью. Старик говорил — молчи, и я, будто дебильная или глухонемая, шла молча, а он по-французски что-то бормотал.
Как мне отсюда сбежать? Куда? К кому? Домой? Но не хочу я домой, даже вот при таком раскладе. Найду я выход!
Старик приходит и сразу же спрашивает, чем я занималась. Я отвечаю, что ничем. Готовила обед, мыла полы и т. д. Он с одобрением кивает:
