— Но почему вы думаете?
Зотов пожал плечами:
— А как же иначе? Кто еще мог называть мост проклятым? Ведь надпись дышит ненавистью к этой победе человеческой техники. Кто, кроме Марка, мог питать такую ненависть к мосту? Никто. Нет, нет, я уже очень хорошо представляю себе фигуру этого старого человека, всю свою жизнь прожившего в диком, живописном Кичкасе, с которым он должен был свыкнуться всей душой, всем телом. Сорок лет… Понимаете ли вы, что это значит? Конечно, он должен был сильнее всего на свете любить свое дело, эти смешные неуклюжие паромы, переправлявшие с одного берега на другой людей, грузы, телеги и животных. И вот, в один прекрасный день, то, с чем он сжился и чему посвятил большую часть своей жизни, у него отняли. И все это благодаря мосту, который изуродовал его любимые дикие скалы и, раз навсегда соединив оба берега, отстранил Марка от родного ему Днепра…
— Да, да. Все это очень возможно, очень похоже на правду, — повторял Виддуп. — Но все-таки, но все-таки далеко еще не все ясно.
— Как бы там ни было, — кивнул головой Зотов, — но мы медленно и верно приближаемся к раскрытию тайны. Мы уже знаем и автора надписи на вашей каменной плите.
— Да, но для нас все еще остается непонятным, почему вдруг якорь был привязан к ноге этого самого Марка. И почему его никак нельзя было спасти от воды?
Зотов был хладнокровнее американца.
— Потерпите. Все узнаем в свое время, — сказал он.
Дни проходили за днями, а шум вокруг открытий двух журналистов разрастался все больше и больше. Газеты помещали снимки находок. Скелеты, найденные на дне, давно уже были извлечены на свет. Ученые и краеведы строили всевозможные догадки. Писались исследования. Радио ежедневно сообщало о новых результатах поисков. И, по крайней мере, в одном непоседливый Виддуп мог считать себя удовлетворенным: его имя стало известно повсюду.
С необычайной настойчивостью оба журналиста брали приступом одну за другой загадки, остававшиеся долгое время нераскрытыми.
Однажды к Зотову постучались. К нему вошел человек средних лет, держа какой- то сверток подмышкой.
— Вы журналист Зотов?
— Да.
— Тот самый, который занимается сейчас этой историей с находками в старом Кичкасе?
Зотов утвердительно кивнул головой.
Его гость огляделся вокруг себя, ни слова не говоря сел в кресло, положил ногу на ногу и указал Зотову на сверток, который он принес с собой.
— Я думаю, — произнес он, — что вот эта штука может оказаться не бесполезной для вас…
