Сграффито всех цветов радуги — какого цвета была стена изначально, теперь уже трудно понять. Причудливые рисунки, совсем не похожие на обычную заборную роспись бедных кварталов города. Густые джунгли в, фиолетовых тонах, розовые листья, черные цветы. На ветвях деревьев, на лианах — птицы, покрытые кошачьим мехом, обезьяны с головами собак — морды повернуты в зал, смотрят на посетителей — немигающе, пристально, напряженно. И везде одна лишь надпись, повторяющаяся сотню раз, разными шрифтами, буквами от мелких до гигантских: “Слушай свой лес”. “Слушай свой лес”. “Слушай свой лес”.
Лина обнаружила, что не дышит уже минуту — задохнувшись от неожиданности, не в силах оторвать глаз от стен. Лес. “Закройте глаза и слушайте шум леса, — снова услышала она голос мертвого Тутмеса. — Рокот крон в высоте, песни лягушек, разговоры птиц, крики обезьян, шорох листвы под ногами… Это скажет вам о многом”.
О боже, почему лес покрывает эти подземные стены, почему здесь цветут безумные сюрреалистические джунгли? Что у марджей, детей технического века, обитателей бетонных коробок, общего с лесом? И при чем тут Тутмес?
Про Тутмеса догадаться нетрудно — он наверняка немало времени провел в этих кварталах, недаром так хорошо разбирался в нестандартной, криминальной, по сути, генетике. Именно он привел сюда Лину — и странной жизнью своей, и ужасной смертью. Лина должна довести дело до конца. Должна — хотя бы в память Тутмеса, во исполнение последнего его желания.
Тутмес чувствовал бы себя здесь, в Южном Бронксе, как дома. Лина же не испытывала ничего, кроме неуверенности, дискомфорта и страха. Она, дитя американского порядка, никогда не оказывалась в столь чуждом порядку месте.
— Спокойно, спокойно, — тихо сказала она себе.
— Что, цыпа, вставляет живопись? — голос раздался сзади, и Лина обернулась. Обладателем голоса оказался мардж лет сорока, ямайской внешности — густые косички-дреды до плеч, белая татуировка — концентрические круги на блестящей коричневой физиономии. Балахон до колен, расшитый бисером. И черные очки-гогтлы, — матовые, кажущиеся непрозрачными, закрывающие треть лица.
— Да, клево, — пробормотала Лина. — Кто это нарисовал?
— Старикан Рюбб. Веселый старикашка с железной ногой.
— Он сделал все это один?
— Ну как тебе сказать, цыпа… Во втором заходе мы ему помогли, конечно. Потому что Рюбб знал, что третьего захода не будет, торопился. Я тоже тут приложился, слегка поработал баллончиком. Схлопотал за это три месяца тюряги, ну да это мелочь.
