— Спасибо за кофе, — говорю я хриплым от слез голосом, глядя на мать Ашера. — Я вернусь. Мне только нужно достать корм для Биста из сумки.
Выходя из кухни и проходя по коридору, я чувствую себя идиоткой. Моя мама даже не здесь, а я всё равно чувствую себя дерьмово из-за неё. Я подхожу к двери в комнату Ашера, когда чувствую руки, обернувшиеся вокруг моей талии, и взлетаю в воздух. Я визжу, а в следующий момент оказываюсь прижатой Ашером к кровати.
— Чт... Чт... Что ты творишь? — спрашиваю я, заикаясь и пытаясь скинуть его с себя.
— Что там случилось? — спрашивает он, удерживая меня.
Я не могу рассказать ему, что моя мать превратила меня в жалкое дерьмо, так что я просто сжимаю губы и ещё сильнее стараюсь скинуть его. Я не хочу, чтобы его мама услышала мои крики, потому что это не его дело.
— В одну секунду ты смеялась, а затем замолкла. Что произошло?
— Ничего. Мне просто нужно достать корм для Биста. А теперь слезай с меня, — говорю я, пихая его.
— Ответь мне, что произошло. Я сделал тебе больно? — Он выглядит обеспокоенным.
— Что?
— Поднимая тебя, я сделал больно? — он спрашивает снова, заставляя меня чувствовать ещё хуже.
— Нет, мне не было больно. Я сейчас в порядке. Так что, пожалуйста, ты можешь слезть, чтобы я могла покормить своего пса? — спрашиваю я, снова пихая его.
— Тогда что? В одну минуту ты каталась с псом по полу, смеясь. А затем выглядела так, словно тебе влепили пощёчину. Я не отпущу тебя, пока ты не расскажешь мне, что произошло.
Я чувствую подступающие слёзы, но совсем не хочу плакать перед ним. Как можно рассказать человеку, у которого такая замечательная мама, что твоя полностью испортила тебе жизнь.
— Ты не поймёшь, — произношу я, потому что это так.
Никто не поймёт, каково иметь человека, который должен был защищать тебя и помогать справляться с проблемами, а в итоге заставил чувствовать себя ненужной.
— А ты попытайся, — шепчет он.
Его руки движутся к моим волосам, тем самым освобождая меня немного. Я чувствую, как слёзы начинают скатываться по щекам, так что пытаюсь смотреть в сторону, но он удерживает моё лицо своей рукой и целует каждую слезинку под глазом.
— Пожалуйста, расскажи мне, малышка, — шепчет он.
Я ничего не могу поделать. Его голос такой мягкий, что исходящее от него тепло обволакивает меня, и я чувствую безопасность. Сильнее, чем когда-либо.
— Моя мама не похожа на твою. Она не такая милая, не любит обниматься, она не говорит людям, что они красивые, и никогда никому не готовит кофе, — слёзы с новой силой начинают литься, и я чувствую, словно в горло насыпали песка. — Знаю, это глупо, но всю мою жизнь моя мама заставляла меня чувствовать себя плохо. Моя мама любила причинять боль. Не физически, но словесно и эмоционально. Она унижала меня всю жизнь. У меня заняло много времени осознание того, что те вещи, которые она вбивала мне в голову, не являются правдой, но раны всё же остались, и они такие глубокие, что временами мне кажется, словно я ощущаю их снова. Даже когда кто-то говорит мне случайный комплимент и смеётся, это чувствуется как оскорбление.
