— Убийца?!
Бежать отсюда прочь. Отец задал себе вопрос.
В этот день я делаю больше, чем за всю предыдущую неделю. Решаю лишние задачи, прохожу лишний параграф по физике и почти заканчиваю сочинение, когда раздаётся поворот ключа.
Мама тоже успевает подготовиться к урокам, убраться и собрать ужин.
Рука виснет над листом на середине фразы. Только что в голове выстраивались чёткой вереницей выводы из сочинения — писала я в тот день о «Старике и море» Хемингуэя, и — ни одной мысли.
Мама зовёт меня к столу.
Если бы не лёгкое дыхание, можно подумать, никого нет.
Боюсь взглянуть на отца.
— Кто папочка? — спрашивает он меня, и его голос дрожит от злости.
Я спешу сбежать в свою комнату. Не успеваю, отец заступает мне путь.
— Не я, ты — убийца, это ты убила нашу семью. Отняла у меня жену. Ты не желала делать то, что я велел: занималась из рук вон плохо. Теперь-то я понимаю, какие у тебя наклонности, в мою мамочку пошла, она бросила отца, путалась с кем ни попадя, и ты…
В это мгновение между нами оказывается мама.
— Лжёшь! — шепчет она, прижав руки к груди, как бы давя в себе подступающий приступ. — Твой отец — такой же зверь, как ты, измучил мать, бил её, изводил, она не выдержала, она бежала — спасалась от него.
— Я — зверь?
Мама широко раскрыла рот и стала хватать воздух. Я кинулась к телефону, а отец едва успел подхватить её.
Врач «скорой» никак не мог снять спазм.
— Мама, умоляю, мама, вздохни скорее.
Я распахнула окна, буквально оттолкнула доктора и стала стаскивать маму с дивана.
— Что ты делаешь? — доктор попытался помешать мне.
— Скорее на улицу. Воздуха!
Доктор помог мне.
На улице мама вздохнула.
Она стояла, тоненькая, полураздетая — доктор сорвал с неё кофту, когда делал искусственное дыхание, с прижатыми к груди руками, с выпученными ещё глазами и — дышала. Я изо всех сил растирала её спину.
Когда доктор ушёл, а мама лежала без сил на диване, отец патетически произнёс:
— Хороший спектакль устроила, по всем правилам. — Он стал плотно закрывать окна, одно за другим.
— Ну, теперь ты выполнишь мою просьбу? — прошептала я маме в ухо, под стук захлопнувшейся последней створки.
Мама посмотрела на меня не видя.
Где была она несколько минут назад, когда умирала?
— Бросилась на защиту. Тигрица! А мне что достаётся? Я всегда один. Тебе всё равно, о чём я думаю, тебе плевать на то, что нужно мне. Эмоциональная недостаточность, — вдруг сказал он. — Из-за неё, — кивнул на меня. Теперь он стоял над нами, у дивана, и собой заполнял всю комнату. — Тебе, Маша, нужно было стать актрисой, ты — драматическая актриса.
