Он закрыл глаза.
А доктор начала осматривать других ранбольных.
– Мария Антоновна, надо бы Кондратенкову тоже температуру измерить, – осторожно подал голос Гришка, жадно следя за каждым движением доктора.
– Эх, Гриша, Гриша… – тут же отреагировала она. – Не иначе вы в ухажёры ко мне набиваетесь! Не трудитесь, голубчик, ни фельдшером, ни истопником я вас при себе не оставлю. Недельки через три на переосвидетельствование и – на фронт.
– Фронта, Мария Антоновна, я не боюсь. А вот о вас скучать буду. Это правда.
– Ох, Гриша, Гриша, – вздохнула доктор. – Ну что там с твоим Кондратенковым? Кондратенков, как себя чувствуете? – И она наклонилась к пожилому, плотно укутанному бинтами и гипсом, которого Гришка называл батей.
– Устал я лежать в этой броне, товарищ доктор, – ответил усатый. – Пролежни, наверно, уже образовались. Бока ноют.
– Гипс начнём снимать на следующей неделе. Потерпите, Кондратенков. Потерпите.
Когда доктор ушла, усатый вздохнул и сказал:
– Капитан, разволновал ты меня, стервец.
– Ты, бать, о чём?
– Да про девок напомнил.
– Про каких девок, бать? – хитрил Гришка, вытянув шею и подмаргивая всем, кто лежал в палате.
– Ну как про каких? За которыми подсматривал. На речке, помню… Купальня у нас одна была. И они потом, ну, девки, платьишки свои и трусы в кусты выжимать ходили. Купались-то в платьях. А мы с Кузьмой, друг у меня был, затаились раз, ждём… Да ну тебя к чёрту, капитан! Ей-богу, как незнамо кто…
– Ну-ну, бать, давай дальше. Ты ж на самом интересном остановился. Вон, разведчик уже в калачик свернулся…
Батя молчал. Молча смотрел в потолок. Бинтов на голове у него после последней перевязки стало меньше. И лицо целиком открылось. Не такой уже и старый он оказался, как показалось Воронцову вначале.
– Я ж на одной из них потом женился. Кто ж про свою жену рассказывает?
Они засмеялись.
– Бать, а дети у тебя есть? – спрашивал читавший книгу. У него была перевязана грудь и ступня левой ноги.
– А как же. О них и думаю теперь день и ночь. Трое их у нас. Все сыны. Старшему через месяц семнадцать. На фронт рвётся. В аэроклуб ходит. Уже летает. А мы ещё до Днепра не дошли.
– Да, бать, попадёт твой старший на фронт как пить дать.
– Догонит нас где-нибудь под Варшавой.
– Неужто так быстро теперь пойдём?
– А что! Вон как гонят!
Заговорили остальные.
– А моему старшему пятнадцать. И я не знаю, жив ли он. Под Минском наша деревня.
– Там, говорят, в партизаны многие подались.
– Да, мужики… В один приём у нас не получилось. Мы-то, считай, уже второго призыва. Первого уже почти нет. Выбили весь. А, видать, и третий понадобится. Вот под него дети как раз и подрастут…
