Тоня плакала. Совершенно искренне упала на полированный гроб, обнимала его, говорила какие-то безумные слова.
Почти предел мечтаний каждого мужчины: «Чтобы были друзья, да жена, чтоб упала на гроб…». В конце жизненного пути должно быть именно так. Вне зависимости от того, длинный этот путь получился, или короткий.
Потом, по прошествии нескольких дней, с молодой ещё вдовой мы сидели в квартире, где я прожил вместе с Тоней такое странное время. Я был евнухом в гареме султана. В гареме, который состоял из одной женщины. Евнухом, который не был ни рабом, ни слугой. Так – пальма в кадке с землёй.
Мы сидели с Тоней, и я хотел с ней поговорить. Суть моего разговора была в следующем: Борюсика нет, и оставаться мне с Тоней в своём прежнем качестве не имеет дальнейшего смысла. Ведь договаривался о своей такой жизни я с Борюсиком, а не с ней.
Теперь я могу уйти. И я хочу уйти.
Тоня молодая, привлекательная женщина. Теперь ещё – владелица огромного состояния.
После того, как пройдёт положенный по приличиям срок, она может найти себе достойную партию и снова выйти замуж.
Нет, обо мне речи и быть не может – я в этих смыслах уже пожизненно бесперспективен.
Да и потом – ведь нас ничего не связывает. Даже обыкновенного греха не случилось.
И не случится никогда, уж тут, как ни напрягайся.
А для того, чтобы людям вместе жить, грех обязательно нужен.
Тоня слушала, тыкая пальцами в игрушку на мобильном телефоне. Когда я закончил, она подняла голову и посмотрела на меня мокрыми глазами.
– Да, конечно, – сказала она, – о чём тут разговаривать – ты свободен. Никто тебя удерживать и не собирается.
Иди в свою, честно заработанную, отдельную квартиру и живи там, как хочешь.
Я, конечно, ожидал, что могут быть слёзы. Как-никак, но я чувствовал, что, несмотря на моё увечье, Тоня ко мне более чем неравнодушна.
Уходить я, правда, собирался всерьёз, но мне хотелось, чтобы меня поуговаривали остаться, не отпускали сразу.
А меня отпустили.
К Тоне у меня был один вопрос. Так, мелочь. Но всё же было интересно. – Тоня, – спросил я, тебе не трудно будет ответить… Ты будешь смеяться, но всё же…
Вот ты ночью приходила ко мне в спальню… На тебе ничего не было, только маленький треугольник из ткани… На чём он держался? Клей, да?…
– Нет, не клей, сквозь слёзы усмехнулась-таки моя бывшая почти сожительница, – но пусть это останется моей маленькой тайной…
На том и расстались.
Я стал жить в небольшой однокомнатной квартире в двенадцатиэтажном доме на пересечении улиц Абулхаирхана и Алии Молдагуловой. В городе, в котором родился и вырос и который всегда любил какой-то ненормальной любовью. Я слишком был к нему привязан.
