Сосердцание (сборник) | страница 16

А в минивэне мопс.

Твиттер нас выжмет и забальзамирует –

В остатке сухом – слова.

Может пройду, словно в песне, «полмира я»,

Но что-то пойму – едва…

Истина в том, что останется дерево,

Сын, пару строк и дом.

Сколько нам выпадет, сколько отмерено

Станет дождём потом…

Утро туманное, облако веером

И горизонта нить.

Всё будет так, как мы сами отмерили.

С этим и будем жить.

«Так и идём мы, себя не помня…»

Так и идём мы, себя не помня.

Косячим, сжигаем мосты и плачем…

Словно в огне не горим и в воде не тонем.

Словно бы смерть ничего не значит.

Так и бежим мы стремглав из детства

Взрослеем, заводим детей, тупеем.

Словно бы все мы из разного теста.

Словно везде мы еще успеем.

Так и уходит вся жизнь, как в бездну.

Припомнишь – куда она вдруг исчезла?!

Вряд ли когда-нибудь я воскресну.

Да и тебе не к лицу твой жезл.

На краю

Памяти Владислава Ходасевича

Я поднимал глаза в свет!

Скипетр мой ломал ветер.

Пальцы рекой текли в «нет»

(Нет ни за что – на том свете).

Тени бросали мне свой крест.

Я их ловил рукой, с потом,

Но не хватало в горсти мест,

И смерть сводила со мной счёты.

В смерти рождалась моя жизнь,

Сдавленный крик сжимал горло,

Но из Елабуги пел ввысь

Так мне знакомый, родной голос.

Чья голова из плеч тех,

К чьим обращают моё имя?

…В яблоках глаз парит стерх…

Птицы летят, мне туда – с ними…

С музыкой

«Земля всё стерпит: и лёд и пламень…»

Земля всё стерпит: и лёд и пламень,

Мерзавцев, праведников, святош.

В сухом остатке – одна лишь память.

И ложь из памяти не сотрёшь…

«И вот мы идём – неподвластны эпитетам…»

И вот мы идём – неподвластны эпитетам.

У совести выклянчили сатисфакцию.

Построили храм, чтобы Бог поселился там,

И сделали временную ему регистрацию.

А Бог всё молчит, Гудвин скрылся за облаком,

Тотошка стал блогером и поистратился.

И всё, во что верили катится по боку,

И всюду бардак, а мы чатимся, чатимся.

Уходим – о нас ничего не припомнится.

Не выудишь рыбу мечты, хоть обгуглишься.

Никто ни о ком больше не беспокоится.

И жизнь как абсурдная песня Кустурицы.

И вот мы идём – фарисеи и мытари.

Иных уже нет, те далече и с визами.

И если предложат распять Бога в Твиттере,

Ответы не станут для многих сюрпризами…

Палата № 6

Ночь. Обезображенные лики.

Сон. Свечи. Сигареты. Зеркала.

Всё растворяется, как ветреные крики,

В мозаике разбитого стекла.

Цепляясь, обволакивая, внемля,

Ночь, словно воск расплавленной свечи,

Стекает на согревшуюся землю,

Протягивая странные ключи

От трёх дверей, которые не сыщешь

В бездонной бездне эмбриона дня.

И в темноте ты, содрогаясь, тычешь

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18