Глядя в окно, залитое дождем, Миа колебалась. Ей приходилось быть очень осторожной, чтобы не вредить кому-нибудь постоянно. Были старые способы, чтобы разыскать ее, и новые, мучительные методы, чтобы наказать вид, который жил на эмоциях другого вида. Миа была хорошей девочкой, и теперь у нее была дочь, чтобы все хорошенько обдумать.
«Мне не следует этого делать», — беспокойно подумала Миа. — «Слишком рано. Кто-то может увидеть меня. Кто-то может запомнить, что я была здесь».
Но она устала, и воспоминание о Томе, обнимающем ее, наполняющем ее силой своей любви, было слишком сильным притяжением. Он любил ее. Он любил ее, даже зная, что она была причиной того, почему он был болен. Он любил ее, зная, что она — банши, и она не может удержаться от поглощения его эмоций и его силы. Она должна была почувствовать его руки вокруг нее, хоть на мгновение.
Мягкий трепет предвкушения покалывал кожу, Миа выпрямилась, передвинула свой пакет с продуктами на бедре и пошла. Не утруждая себя зонтиком, она пересекла улицу и с ложной уверенностью зашагала к автоматической общей двери, опустив голову, не глядя ни направо, ни налево, молясь, чтобы никто не заметил ее.
Страх — тусклая замена силы, она потянула стеклянную дверь и скользнула внутрь. В небольшом пространстве, где были почтовые ящики, она подняла подбородок и провела рукой по влажным волосам, чувствуя себя теперь более уверенной, когда она ушла с улицы и с такого количества потенциальных глаз. Блестящий фасад почтовых ящиков отражал расплывчатое изображение: темные волосы, бледная кожа и почти черное пальто.
Оставив зонтик в углу, она поднялась по лестнице, чтобы камеры в лифте не получили ее хорошее изображение. Открытая лестница занимала середину здания, на ней не было камер, и любой, кто посмотрит сюда, заметит только обычную миниатюрную женщину с сумкой из магазина, продрогшую от дождя. Беспокойство, что кто-то мог увидеть ее, улетучилось, и ее темп ускорился, набирая силу вместо усталости, когда она поднималась.
Вокруг нее был поток жизни, скользящий под дверями и в коридор как аромат выпекаемого хлеба или чьего-то слишком сильного одеколона. Он вертелся в водовороте у ее ног и стекал по лестнице, она пробиралась через него как прибой, который в состоянии видеть энергию людей, живущих за потрескавшимися дверями: растущий гнев здесь, и разочарование там. Ее темп замедлился, чтобы взять более мягкие, трудно доступные эмоции любви — простой шепот, томления за дверью, как духи.
