– А вы не боитесь, что вас привлекут за сокрытие сведений от следствия? – участливо спрашиваю я.
Регина нервно тычет в пепельницу окурком.
– Боюсь. Теперь я всего боюсь. Он ведь может взять подписку о невыезде… Понимаете?
– Еще бы, в вашей-то ситуации это совсем некстати.
– А еще я боюсь… этих убийц. Ведь я знаю про камень, я держала его в руках, я свидетель. Если я расскажу следователю и он начнет копать, они непременно до меня доберутся. Это мафия, понимаете?
– Но почему именно мафия?
– Так ведь они же все повязаны, тот оценщик, он так странно смотрел на нас. И еще возле магазина какой-то тип крутился, очень подозрительный, наверняка они записали номер машины… Послушайте… Саша, да? Помогите мне, Саша. Мне нужна охрана. Я так боюсь за себя и за Иришку…
Искоса я взглядываю на Алину. Она сидит все в той же вымученной позе. Тут что-то неладно.
– Простите, пожалуйста, – говорю я. – Но вы явно не по тому адресу. Я простой кооператор, даже не председатель кооператива. И я не частный детектив, у меня нет ни возможностей, ни желания этим заниматься. Тысяча извинений, но вы обратились не по адресу.
– Значит, если меня убьют, вам будет все равно? – спрашивает она так, словно я ее муж, любовник, брат и отец в одном лице.
Больше всего на свете мне хочется ответить утвердительно на ее вопрос и на том поставить точку. Мне и впрямь все равно. Такие игры не для меня. Я ведь и так хожу сейчас рядышком со смертью, гораздо ближе, чем эта гранд-дама с ее загранпаспортом.
– Но с чего вы взяли все-таки, что это мафия? – говорю я тоном семейного врача. – Может быть, она предлагала камень не только вам. Ведь убийца пришел как покупатель, ясно.
– Почему вы так думаете?
– Проще пареной репы. Старушка сама его впустила в дом, и скорей всего поздно вечером. Потом, следователь вам говорил, вещи были в порядке, убийца нигде не рылся. Значит, она сама показала ему изумруд.
– Да, правильно… – Регина тянется за сигаретами.
Алина трет глаза кулаками и вдруг осипшим голосом произносит:
– Вешалки.
– Что ты сказала? – недоумевает Регина.
– Я говорю, вешалки, – отвечает она. – Почему-то я вижу много-много вешалок, пустых, на длинной штанге…
Она поводит в воздухе ладонью.
– Штанга уходит вдаль, наискосок. И на ней много пустых вешалок, пластмассовых, платяных.
Похоже на сомнамбулический транс. Или на приступ помешательства. Моя Алина сходит с ума.
– Только не пугайтесь, – продолжает она. – Я не сумасшедшая. Я вижу вешалки, и это связано с камнем и с убийством.
