Задуматься если о том, что наш век
Лишь матрица чисел и знаков.
О том, что рожденный с утра человек
С рожденным в ночи одинаков.
Роддом – это матрица окон и стен,
Мы в матрице, будто в утробе,
Не помним себя и не ждем перемен,
Горим в подступившем ознобе.
Стена комбината для малых детей
И серое здание школы
И матрицы, матрицы разных мастей,
И острые зубы у новых властей.
Вспотевший стакан Кока-Колы.
Профессии нужные мы познаем,
С утра на работу неслышно встаем.
И матрица города давит на грудь,
И матрица мыслей мешает уснуть.
Дома и дороги, машины и снег,
Все числами накрепко сшито.
А где-то родился с утра человек,
А кто-то посмотрит сердито.
И он, посмотрев из-под лобья на мир,
За сердце успеет схватиться.
И мартрица новых и тесных могил
Заставит молить и креститься.
Стоит безучастно и смотрит толпа
И строк, и столбцов совокупность.
Эфирова высь обреченно слепа
Захвачена матрицой, сонна, скупа.
Но сила моя – неотступность.
28 января, 2016. Москва
