— Я не разбираюсь ни в логике, ни в политике, — незажжённая сигарета, которую он крутил в пальцах, вдруг треснула пополам. Вполне может быть, что этот громила действительно не разбирался ни в логике, ни в политике. Но уж точно задумывался, что выглядит все странновато. — Я только знаю, как оно все есть на самом деле. Мы патрулируем наши территории. Воспитываем бойцов. Пытаемся защитить мирных. Иногда, как сегодня… — он осекся, раздраженно пихая обломки сигарет в чашку. — Бегаем от полиции — и мы, и они. Правила игры такие.
— Хреновая ж у вас игра, — констатировала Вейр, переходя на местный сленг.
— Какая есть, — повел плечами Тир, — другой никто не предлагал.
— Ну да. А жить мирно, сделав вид, что никаких акшара в природе никогда не существовало — это не спортивно? Или не согласуется с гордостью рассы? Ну, вот представьте: не ловить брюхом пули, не палить друг в друга, поезда не взрывать…
— Какие поезда? — покосился на нее бугай. — Ты нас за кого принимаешь? За «Красные кулаки» или «Воинов правды»? Нам огласка ни к чему. И в политику мы не лезем. Еще раз повторяю: мы просто хотим выжить. Мы ни с кем не воюем! Мы просто. Пытаемся. Выжить!
— А с ракшасами у вас только дружеские стычки на почве идеологического недопонимания? — Вейр прекрасно осознавала, что «заводится» она зря. Но уж слишком царапало ее это «мы просто…». — Или нет! Я поняла, наконец-то! Просто лучшая защита — это нападение! Как ты там сказал? Вы, как загнанные крысы, да? С одной стороны люди давят, а с другой — эти ваши ракшасы. Поэтому давайте проредим и тех, и других. Так?
— Я уже говорил тебе, что с бабами мы не воюем! — рявкнул он.
— А я это уже слышала, представляешь? И не только от тебя! «Мы не воюем с мирным населением! Мы просто хотим отстоять принципы справедливости! И кровь этих людей не на наших руках, а на руках правительства, которое не желает идти на переговоры с нами!» Заметь, опять «мы просто» и опять «мы не воюем»! Ничего не напоминает?!
Она осеклась, осознав, что Тир молчит, только хмуро, исподлобья, смотрит на нее — и молчит. Даже не пытаясь возражать. Зато она орет в голос, с визгом, с подвыванием. Истерика, которую Вейр месяцами давила, заваливала повседневностью, как кирпичами, скалилась, разевая пасть, воняющую свежевырытой могилой.
— Не только муж? — спросил он тяжело, словно камень в воду уронил.
— Дочь. Они… вместе там…
Вейр чувствовала, что начинает задыхаться. Дыхание было слишком быстрым, поверхностным. Горло сдавило, она не могла протолкнуть воздух, как бы не раздувала ноздри. Гипервентиляция — это малоприятно. Здравствуй, истерика!
