– Пойди умойся, – презрительно произнес отец.
Уже в ванной я ужаснулся, увидев собственное отражение. Вся физиономия была в крови... кровь потоком шла из носа, а в глазах полопались сосуды... кое-как умывшись, я вернулся в комнату. Они меня ждали.
– Мы поговорили с мамой и решили, что тебе нужна профессиональная помощь, – сказал отец, поглаживая маму по плечу. Она плакала.
– Вы хотите запихнуть меня в психушку? – равнодушно спросил я.
– Нет. Но тебе не помешает консультация специалиста... Алик, ты понимаешь, что сегодня вел себя неадекватно? – папа выжидающе смотрел на меня.
– Нет, не понимаю... хотя, думаю, вы правы... со мной, наверное, что-то не так, – я лег на диван, ощущая, как кровь медленно стекает по горлу...
Они уже собрались уходить, но я окликнул маму.
– Мама, мне плохо... – она долго на меня смотрела, а потом, закрывая за собой дверь, небрежно кинула: «Помой ковер».
Я лежал на диване, захлебываясь собственной кровью, и хохотал. Мне было неимоверно весело. Все-таки жизнь – забавная штука. Даже маме плевать. Как, впрочем, и всем остальным. Только Бисквитику было не все равно... Но это было тогда, а сейчас я лежал на диване с разбитой физиономией и глотал собственную кровь, потому что мама бы очень злилась, если бы я и дальше продолжал заплевывать ее ковер...
Ночью я рвал кровью. Мамин любимый ковер был окончательно испорчен...
Часть IV
Дорога на юг
Со смертью Бисквитика все кардинально изменилось. Почему? Да потому, что я его любил, потому, что он меня понимал... потому, что он был моим другом. А когда мы похоронили его в деревянной шкатулке, все как-то утратило смысл. Хотя и смысла-то никогда особого не было. Было просто унылое существование... А он вносил в него смысл. Но он умер, и мы похоронили его в деревянной шкатулке из-под маминых бус.
15 июля моя жизнь навсегда изменилась. Точнее, изменилась она к тому времени уже давно. С того самого дня, когда я подрался с дядей Валерой, мама со мной не разговаривала, а папа делал вид, что меня просто нет. Я хотел умереть.
Было так хреново. И даже не потому, что родителям было на меня наплевать, и не потому, что Лиля от меня ушла... Просто было хреново. Быть может, в умных книжках, которыми с таким упоением зачитываются мои однокурсники, такое состояние называют «унынием» или «хандрой»... но я никогда не читал умных книг, поэтому мне было просто хреново.
15 июля, ближе к двум, я шел на обеденный перерыв и встретил своего бывшего одноклассника. Его звали Оскар. Мы никогда не были друзьями, да и не общались практически. У нас были разные интересы. В то время как Оскар курил план, я дрался в подворотнях. Но он не был наркоманом, а я не был хулиганом. Просто у нас так с ним сложилось. Хотя было одно, что нас объединяло. Его тоже бил отец. И он, как никто другой, меня понимал.
