— На вкус как бензин.
Морщинки появляются вокруг его глаз, когда он улыбается, делая глоток своего виски.
— Так же как и очень дорогой виски.
Я поднимаю брови.
— Интересное заявление от того, кто ездит на метро.
— У меня есть машина, но мне нравится ездить на метро. Нравится хаотичность всего этого.
Не думаю, что когда-либо встречала кого-то, кто любил бы ездить на метро. Я ненавижу его — запахи, люди, остановки… фууу.
— Что водишь, когда не ездишь в метро и не разбиваешь планшет какой-нибудь невинной женщины?
Его глаза вспыхивают, и могу сказать, что наткнулась на тему, которой он увлечен.
— «Форд Мустанг», «Шелби», GT500.
Я смотрю на него. Все, что я услышала, были просто слова. Я не понимаю смысла этих слов. Я спрашиваю кого-то, на чем они ездят, и единственное, что ожидаю услышать — это цвет или марку. «Синий» или «Ниссан» сойдет. Это я могу понять. Но когда из их рта выходит более чем одно название, сопровождаемое кучей цифр, я теряюсь. Джай понял это.
— Красная, с черными полосками посередине.
Я улыбаюсь.
— Быстрая?
Глупый вопрос. Она красная, конечно, это означает, что она быстрая. Джай немного склоняет голову набок. Это даже мило.
— Она все делает хорошо. К чему эти вопросы?
Я пожимаю плечами.
— Мы спим в одной комнате и, мне кажется, должны немножко узнать друг о друге.
Джай наклоняется вперед, упираясь локтями в стол. Я опускаю взгляд и смотрю, как он водит указательным пальцем по краю жестяной банки. Я жду, что в любой момент кровь покатится по тусклому металлу, но его прикосновения легкие и осторожные.
— Ты действительно думаешь, что узнав обо мне чуть больше, почувствуешь себя лучше из-за того, что позволила мне сделать прошлой ночью?
Его тон смущает меня. Он наполовину игривый, наполовину серьезный. Интересно, кто первый решит обсудить вчерашнюю ситуацию. Я сделала бы это обходными путями, но думаю, что стиль Джая более… сразу переходит прямо к сути дела.
— Это не имеет ничего общего с прошлой ночью. Мне не нужно чувствовать себя лучше. Я контролирую свои действия, — хмурюсь я. — Погоди. Ты намекаешь, что я должна плохо думать о себе из-за случившегося?
— Не совсем.
Я сжимаю свою жестяную банку.
— Тогда о чем ты говоришь?
Он пытается не улыбаться. Кажется, почти все, что я говорю, веселит его. Он не воспринимает этот разговор всерьез, как я, и это меня бесит.
— Что сказать... что сделано, то сделано. Даже если я расскажу тебе всю историю своей жизни, мы все равно останемся незнакомцами, за исключением «того» момента.
