Я часто вспоминаю её. Если не всю, то до половины – откуда росли её длинные ноги – это точно.
Только вот верхнюю её половину – запомнил хуже…
Кажется – блондинка?
Или нет, брюнетка…
Беру и нюхаю пиджак – может запах её духов сохранился?
Чем-то действительно пахнет… но это не духи… Мусик, урою тебя заразу когда вернусь домой…
Пиджак – это всё что осталось от моего прошлого.
Впрочем, будущее – выглядит не лучшее…
Судите сами – я мечтаю отсосать коту. И продать на базаре пиджак.
И ещё – пожрать вкусно сегодня.
Точка.
Я нищий.
Вы когда-нибудь видели что нищий плачет?
Или просит сострадания? (Я имею в виду искреннего а не ради того чтобы получить от Вас деньги).
Нет. Напротив – он опускает глаза чтобы Вы не встретились с ним взглядом и не догадались что он – счастлив.
Потому что ему плевать на всё – чего боитесь Вы.
На правила.
На законы.
На налоги.
И на всю эту планету в целом.
Которая однажды послала его в жопу.
А он её – нах.
Но при этом – он смог выжить.
Как после этого – не чувствовать себя счастливым? Не гордится собой?
Заходя в автобус – попробуйте согнутся и застонать – чтобы тебе уступили место.
Получилось? Поздравляю!
Это не подачка.
Это – аплодисменты хорошему актёру.
Я – нищий.
На мусорнике встречаюсь взглядом с бродячим псом – мы не отводим взгляды.
Мы понимаем друг друга.
– Почему ты возвращаешься к своим? – Во взгляде у пса.
– Да еб..л я их – Отвечаю тоже взглядом.
Пёс смеётся.
Однажды, я становлюсь таким как все – хожу на работу, оплачиваю счета, посещаю музеи.
Это – как подняться на самолёте в небо.
А потом, прыгаю вниз с него – и падаю.
Чувство падения – офигительное чувство.
Смерть и жизнь.
Солнце и звезды.
Все летит к черту!
Ветер…
Ветер…
Ветер…
Ты становишься никем. И зовут тебя никак.
Однажды я зарегистрировался на литературном сайте в интернете. Мне дали страничку.
Я там писал, творил, сочинял.
Заимел друзей и приятелей.
А потом – вдруг исчез оттуда. Никому не отвечал.
Прошёл год… второй…
Друзья сначала переживали… спрашивали – куда ты пропал? Жив ли вообще?
Потом – спрашивать перестали.
Но никто так и не понял что мой сайт… стал моей могилой.
Я прихожу туда по субботам, с букетом цветов.
Поправляю огорожу (удаляю ругательства).
Смотрю, не посещал ли кто меня, не оставлял сообщения?
Посижу там, повспоминаю прошлое. Выпью пива… помяну…
С каждым разом – друзей становится всё меньше.
И через пару месяцев – не будет никого. Это точно.
Могила станет забытой.
Даже тропика зарастёт травой.
Скупая слеза выкатится из моего правого глаза.
