- Кто-то очень умный устроил это место, - тяжело проговорил маг, глядя на корчущуюся в агонии жертву. - Свобода Сил. Вдосталь магии. Истребляйте друг друга, изгои. Пусть выживет сильнейший. Просто...
- А что делать с сильнейшим?
- А он будет ждать более сильного, - отец повёл ладонью, и пламя тотчас опало. От чёрной ветви-щупальца не осталось даже золы. Распались золою даже твёрдые шипы. - И так без конца. Удобно... Дно Миров, одним словом. В каждой Империи должно быть место, где собираются отбросы и где они грызутся, творя своего крысиного короля. Похоже, кто-то озаботился сотворить нечто подобное и здесь.
- Не слишком ли буйно твоё воображение, отец? - Ниакрис не могла назвать его "папой". Это слово навеки умерло, осталось погребённым под двумя тяжёлыми валунами в дальнем Пятиречье, где восьмилетняя Ниакрис вырвавшейся на волю колдовской силой написала эпитафии матери - волшебнице Дарине и деду - чародею Велиому.
Некромант покачал головой.
- Хотел бы я ошибиться.
- Но как ты можешь утверждать...
- Не могу, - сухо отмолвил маг. - Давай не будем об этом. Пойдём вперёд и посмотрим, что ещё нам приуготовили.
- А кто приуготовил?
- Боги, дочка. Конечно же, Боги. Неведомые, непознаваемые - ведь если есть иерархии сил, то должен же кто-то оказаться на самом верху!
- Хорошее рассуждение... - саркастически хмыкнула Ниакрис. Худая, жилистая, в одежде, что была на ней в день штурма замка, она насмешливо смотрела на высокого седобородого человека - ещё далеко не старого годами, но с морщинами, приличными разве что столетнему старцу.
- Иногда меня посещает вдохновение. Наверное, из меня вышел бы приличный сказитель, - отрывисто бросил чародей. - Ну что... Лейт... идём?
Она кивнула. Отец и дочь прорывались сквозь заслоны с голыми руками, у них не было ни припасов, ни оружия. Смутно, точно припоминая ускользающий сон, Ниакрис помнила какие-то миры, фиолетовое, зелёное или ядовито-жёлтое небо, где они вроде с кем-то бились и, наверное, что-то ели - иначе как они могли бы очутиться здесь? Или всё пережитое - на самом деле лишь отзвуки чародейного сна, а на самом деле от мига, когда над Замком полыхнул Знак Разрушения, не прошло и минуты? Лейт не чувствовала ни голода, ни жажды. Когда она ела в последний раз? Когда последний раз её губы касались влаги?..
Откуда здесь берётся мягкий свет, словно ранним утром, когда светило только поднимается над горизонтом, хотя никакого солнца, конечно же, нет и в помине? Откуда земная тяга? Кто развёл тут все эти живые леса? Кто населил их многоразличными существами?
