«Кончай орать! — отзываюсь я мрачно. — И чего тебе дома не спится?!» «Вперёд!.. И с песней, тра-та-та! — не унимается он. — Спать в могиле будем!»
Это я понимаю уже и сам. Уложенный рюкзак и портфель с книгами стоят в прихожей, и что ещё остаётся, как не накинуть куртку, не подхватить их и не захлопнуть дверь на замок?.. Проходя мимо Иркиной квартиры, я сначала хочу позвонить, чтобы попрощаться, но за дверью слышен смех, множество голосов, и я начинаю бояться, что моё прощание могут «неправильно понять», а точнее — понять слишком правильно… И я уезжаю, так сказать, по-английски.
* * *
Боги, боги мои! Как грустна вечерняя земля!..
М. А. Булгаков
…Грунтовая дорога углубляется в лес, где сгущаются сумерки, и начинает кружить вокруг подножия огромной сопки, с которой спускается холодный туман. Наш Газ-66 ровно урчит, раскачиваясь на дорожных волнах, и уверенно преодолевает подъёмы. И сама кабина, и сиденья очень высокие и земля где-то далеко внизу: кажется, что едешь на верблюде. Только холодно вокруг, туманно, неуютно, и верблюды здесь не выживут…
Смеркается, и Володя включает фары… «Боги, боги мои! Как грустна вечерняя земля! Как таинственны туманы над болотами!..» Подстать было и у меня на душе… Я думал о том, что не увижу Ирку теперь месяца полтора, а то и два, и мысль эта вызывала невыразимую тоску. Я представлял, как она, отделавшись от гостей, выйдет с сигаретой на площадку и позвонит в мою дверь. Раз, потом ещё раз. Но никто ей не ответит. «Чёрт!.. Где его носит!» — подумает она, и праздник уже будет не в праздник… Через какое-то время она выйдет опять, потом снова. Но моя дверь так и не откроется.
Рядом крутит баранку и весело матерится неунывающий Володя.
— Ну, Дремучий! Ну, мудило! — со смехом начинает он очередную историю из жизни нашего бессменного заведующего обсерваторией Дремучева, бывшего в устах своих подчинённых личностью легендарно-анекдотической. — Поехали, значит, мы на праздники в Большерецк, за уйком, на этом вот газоне. С вечера поехали, с ночевой. Чтоб с утра, значит, его мешками грести. Говорили, что уйка этого там сейчас — ну, до жопы, воды не видно — одна рыба. Да!.. А там мороз уже — я те дам!.. Снегу-у — тра-та-та!.. Ну, на складе спальники ватные получили: новые, чистенькие — класс! Дремучев распорядился… В общем, всё по уму! Да-а… Приехали уже ночью, чайку попили — и спать, в кунге… Мешки спальные тёплые — нормальный ход!.. А я смотрю — Дремучий лезет в мешок прямо в ботинках! Ну, ему и говорят: Борис Степанович, спальники-то чистые, вы бы хоть ботинки сняли. «Ничего!.. — отвечает. — Они у меня НОВЫЕ!..»
