"Беги, беги... И постарайся запомнить всё...", - осторожно подталкивает меня мой Город. И этот летний день, и предвосхищение дождя (их впереди еще много, но только впереди - осенью) и запаха осенних листьев, и шороха их...
Мальчику суждено обрюзгнуть лет через 20... А затем Израиль скучая прикончит его - как сделал он это со многими... И в жарком ненавистном отсутствии воздуха, в песке и всепроникающей ближневосточной пошлости растворится бессмертная (бессмертная ли?) его душа... И не будет рядом столь любимых им в детстве домов...
Город все это знает... Но не в праве сказать, уберечь... Спасти и сохранить эту Душу... Изменить Судьбу...
"Зеркало насыщено июльским днем. Лиственная тень играет по белой с голубыми мельницами печке. Влетевший шмель, как шар на резинке, ударяется во все лепные углы потолка и удачно отскакивает обратно в окно. Все так, как должно быть, ничто никогда не изменится, никто никогда не умрет." (В. Набоков, "Другие берега").
Я отрываюсь от земли, и лечу... Лечу... Пронзительный невыразимый восторг разрывает на части мою душу... Мозг взрывается мириадами ярких огней... Я - Бог... Я владею Вселенной... Да что там Вселенной... Самый Прекрасный на Земле Город - он мой... Мой... И я буду здесь всегда...
Сердце останавливается когда, набирая высоту, я пролетаю между электрическими проводами... Они искрят во влажном воздухе... Вот еще только одно мгновение леденящего душу страха... И теперь здесь только Я и мой Город... Провода и столбы призрачно мерцают где-то там, - далеко внизу...
Дождь... Воздух, который бывает только во Львове, и только во время (точнее даже - после) грозы...
Я никогда не смогу рассказать об этом - здесь надобно быть Набоковым... Возможно, - Довлатовым… Талант нужен... Большой талант... Очень большой литературный талант нужен, чтобы осмелиться написать о Львове...
Я совершенно не представлял себе тогда, что такое Женщина... Но я был столь безмерно, бесконечно счастлив...
Мера Лебега не смогла бы измерить мое счастье... Равно как и мера Жордана...
Великий поляк был моим соотечественником. Когда-нибудь я смогу его обнять... Я буду долго-долго жаловаться ему, кричать и плакать на его плече... Прости меня, Банах... Я предал Живопись... Предал Математику... Я предал Себя... А затем Израиль довершил дело предательства, убив мою бессмертную (бессмертную ли?) душу...
Банах заплачет... А потом он начнет осторожно и терпеливо учить меня Математике... С самого начала... Не спеша... Ведь у нас с ним в запасе Вечность...
