На Лычаковском кладбище разбиты на могилах богоподобные лики рано умерших польских панн... Благородные польские рыцари - они умерли давно, и не могут вступиться за поруганную честь своих дочерей и любимых... Господи, как допускаешь ты это? Я был там - поклонился Банаху и другим настоящим львовянам... Просил у них прощения... За что? Наверное за то, что уехал... Я не хотел уезжать... Но не будем об этом - это так больно...
Так вот, - Ефимчик поднимался по родной мне улице "ак. Ф. Колессы" от моей же 9-й школы к своей девятиэтажке. По дороге иногда встречал меня. Мне не нравились эти встречи, но я был слишком застенчив, чтобы нарочито избегать их.
Я коллекционировал машинки. Дальнейшее привожу со слов моего лучшего друга детства, хулигана (а ныне - демиурга и свободного художника) Бори Бергера. Именно он и придал этому диалогу (а скорее - монологу) яркую радостную окраску, гениально переведя его из трагического жанра в комический.
Итак, в пересказе Бори:
- Лёнчык, падары машинку!? Ну что тебе жалко?
- Ну падар-ры. Ну падар-ры.
- Лёнчы-ык, падар-ры машинку.
- Лёнчы-ык!!!
- Лёнчы-ы-ык, падар-р-ры машинку!! Ну падар-р-ры!! Ну падар-р-ры!!
- Падар-р-ры машинку!!! Падар-р-ры машинку!!! Падар-р-ры машинку!!!
- Падар-р-ры машинку!!!!!
- Ну, с-с-сука ты, Ленчык!!! С-с-сука!!! Жа-а-адный!!!
Ленивое adagissimo, вскользь минуя по пути adagietto, appassionato и споро набирало нужный темп. Произвольность a capriccio здесь не имела места быть. Моя роль была ничтожной и терялась в божественных воплях великого актера (безумный Нерон?). Accelerando разносился истерический тенор, убивая посторонние звуки. Crescendo нарастало и мощно заявляло о себе, заглушая скрежет трамвайных рельс, шорох листьев, смех самых красивых в этом мире нимфеток и другие звуки неповторимого львовского осеннего (а, может быть, летнего, - я не помню) дня.
Вот так-то. Хоть жадным я и не был. Нет, был все же - когда дело касалось машинок, монет (которые все были украдены у меня - жалкие остатки своей коллекции (серебряные советские и николаевские рубли и пр.) я продал за бесценок перед самым отъездом - вывезти все равно не смог бы). А у Любы тухлые рогульские таможенные свиньи украли серебряную ложку - единственную память о дедушке.
Я нынче в Аду (т.е. в Сруле). И моя мама теперь не со мной... Бориска - "на царстве", где же ему быть еще... В Германии...
Где ты, мое Детство? Мое незабываемое, бесконечно счастливое набоковское Детство... Вспоминаешь ли иногда, плачешь ли обо мне?
