Уже стемнело, когда я снова подошел к ателье на улице Роз и постучал в дверь. Мне открыла полная женщина с грустным лицом. Очевидно, мать Ребекки.
— Добрый вечер. Могу ли я войти, мадам?
Она пожала плечами и, пропустив меня в комнату, закрыла дверь.
— В чем дело? — спросил усатый мужчина. Кроме него, за столом, заваленным инструментами, сидело еще трое. Две девушки и парень.
— Я ищу одного портного. Его зовут Симон Фонтана.
— Вам сказали, что он здесь работает, в моем ателье?
— Работал.
— Не знаю никакого Симона. В первый раз слышу.
Он отвернулся от меня, а хозяйка, помявшись немного, добавила:
— Что вы ждете, мсье? Вам же ответили.
— Извините.
Я вышел, чувствуя за спиной их злобные взгляды. Прошел пару метров, оглянулся и заметил, что за мной следят.
— Минутку, паренек,— окликнул я метнувшуюся тень.— Не торопись
— Чего надо? — ответил голос.
— Хочу задать тебе один вопрос.
— Какой еще вопрос?
— Симон.
— Это не вопрос.
— Знаю. Это имя.
— И что?
— Все. Я его ищу. Ты не встречал такого?
— Я знаю дюжину Симонов. Как фамилия?
— Фонтана.
— Таких трое.
— А если я дам тебе тысчонку? Или две?
— Идемте,— решился он. — Есть тихое местечко.
Подумать только! «Тихое местечко». Я проверил, на месте ли пистолет, и мы отправились. В тихое местечко, естественно. Им оказался ресторанчик с эстрадой.
— Очень мило,— сказал я.— Где Симон?
— Зачем он вам?
— Не знаю.
— Издеваетесь?
— Нет. Он нужен моим друзьям.
— Полицейским?
— Я не из полиции.
— Может, это связано с убийством девушки?
— Ты ее знал?
Он пожал плечами.
— Это моя кузина.
— А тебя как зовут?
— Мишель.
Мы помолчали. Гитарист выводил замысловатую мелодию, поглядывая в нашу сторону.
— Вы меня подозреваете? — спросил Мишель.
— Послушай, я не легавый. Ищу Симона. Обошел всех портных в округе. Притащился в этот ресторан, думая, что ты мне что-нибудь расскажешь. Но вижу, Мишель, ты большой хитрец. И все-таки, если надумаешь, позвони. Держи. Здесь номер моего телефона.
— Кого спросить?
— Мсье Далора.
Он кивнул. Я поднялся и протянул ему руку.
— Пока.
...Я медленно шел по улице. Нестор Бурма, рыцарь печального образа! Печального в том смысле, что ничего веселого не ждало меня в темной подворотне, куда я направлялся. Громадная тень нависла надо мной, и я храбро вытащил свой пистолет.
— Что, дорогуша, попался?
В ту же минуту сокрушительный удар будто сбросил меня в глубокую темную пропасть.
