- Я и так за ней слежу, просто мне захотелось узнать: послышалось мне или нет.
- И что - если не послышалось, что? - Спрашиваю я, когда Гудмен лениво переводит взгляд на дорогу. Вдруг понимаю, что угодить в неприятности в компании этих ребят куда проще, чем наткнуться на отца в плохом настроении. - Что ты сделаешь?
- Скажу, что не надо меня так называть.
- И почему?
- Потому что тогда я тоже придумаю тебе прозвище. Людям лень называть тебя по имени, и они придумывают какую-то чушь. Но чем мое имя хуже? Если хочешь со мной поговорить, называй меня Уилл или Уильям, или мистер Гудмен.
- Мистер Гудмен? - В голос усмехаюсь я. - Отлично. Но ты назвал меня "птенчик".
- И что?
- А это не прозвище?
- Ну, мне действительно лень произносить твое имя. Не обижайся. Оно идиотское. Я не встречал девушек с именем Реган. Что это вообще за имя? А Уилл - нормальное такое.
- Это ты еще не слышал мою фамилию.
- Там еще хуже?
- Гораздо.
- Реган - классное имя. - Опять вставляет свои пять копеек Джесси и замолкает, так и, продолжая улыбаться, будто у него не все дома.
- Он - поэт, - поясняет Кори, но мне это ничего не поясняет. - И музыкант. Кажется, в багажнике только его вещи и валяются. Гитара в ободранном чехле, ноты.
- Вы давно знакомы? - Спрашиваю у Джесси и прижимаю пальцами пульсирующий нос. Он до сих пор жутко болит. - С Уиллом.
- Целую вечность. Месяца два наверно.
- Большая же у вас вечность.
- В пути время идет иначе, - тянет с переднего сидения парень, - часы превращаются в недели, а недели - в месяцы.
- Я не у вас спрашивала, мистер Гудмен.
Уильям ничего не отвечает. Я лишь вижу, как дрогают его губы и вновь смотрю на Джесси. У этого парня не волосы, а катастрофа. Уши проколоты, а веснушки похожи на картинки, которые вам втюхивают психологи.
- В ночи они гнались за тем,
Чего не видели, но ждали,
И как бы ни манили дали,
Нет больше света в слове свет.
И был бы в этом мой ответ,
Но нет.
- Что? - Я хлопаю ресницами.
- Очередное "ничего" от Бонда, - взвывает Тэмми и смеется, - Джесси Бонд, никто не понимает тебя, когда уже до тебя дойдет?
- Ты это сам придумал? Только что?
- Музыка - это ведь тоже стихи, - неожиданно задумчиво произносит парень, - я не думаю, я просто говорю, а строчки, как такты - выстраиваются самостоятельно.
- Это интересно, наверно.
- Я так выражаю то, что чувствую.
- И надоедаешь всем прилично, - усмехается Кори, - как-то он сказал мне: и даже если ты уйдешь, ты ничего не потеряешь, скорей тогда ты пропадешь, когда решишь, что ты уйдешь.
