Мелодичный зуммер мобильника прервал размышления. Карташов взглянул на табло — номер не определился.
— Алло…
— Здравствуйте, Артур Николаевич, — с безукоризненной вежливостью молвила трубка. — Как поживаете? Как здоровье?
— Кто вы такой?
— Я представляю людей, от которых зависит ваша дальнейшая карьера. А, может быть, и нечто большее, — невозмутимо ответствовал неизвестный.
У обитателя бункера парализовало речевой аппарат: отвечать хамски означало признать свое поражение уже в дебюте беседы, отвечать вежливо — признать унизительную зависимость от неизвестного наглеца.
— Что вам надо? — сдавленно спросил Карташов после недолгой паузы.
— Не хотели бы с нами встретиться?
— Зачем?
— Переговорить.
— О чем?
— О вашем будущем, например. Кстати, вы получили наше письмо по электронной почте?
— Я каждый день получаю сотни писем! — Карташов сделал вид, что не понимает, о чем идет речь.
— Но на наше письмо вы не могли не обратить внимания… Или вы действительно считаете, что у нас нет обоюдоинтересных тем для беседы?
— А если я откажусь?
— То очень скоро об этом пожалеете, — ответил звонивший со скрытой угрозой.
— Эт-то еще почему?
— Потому что теперь у нас достаточно возможностей решить вашу дальнейшую судьбу, — с ледяной учтивостью гангстера отрезал говоривший. — Так вы согласны на встречу?
— Согласен.
— Через полчаса ждите во дворе за гастрономом, напротив вашего бункера. За вами подъедут. И никому не рассказывайте о нашем звонке — это в ваших же интересах! — Короткие гудки известили об окончании разговора.
Полчаса, прошедшие в ожидании встречи, показались Карташову сутками. Хотелось сосредоточиться, прикинуть возможные варианты предстоящего разговора и отыскать собственные контраргументы, однако текущие партийные дела не позволили собраться с мыслями. Телефоны звонили с особой настырностью, факс гнал бесчисленные сообщения, как телеграф на картине «Ленин в Смольном», а соратники — бледные юноши со взорами горящими — одолевали бестолковыми расспросами о текущем моменте.
— У меня конспиративная встреча с моими соратниками! — объявил Карташов, нисколько при этом не соврав и, ни с кем не прощаясь, скользнул за бронированную дверь бункера.
Черная «Волга» уже стояла у условленного места. Рядом с открытой дверью переминался с ноги на ногу румяный седоватый дедок — бывший лубянский следователь Карташова, крутивший его в середине семидесятых. Судя по слишком вольным манерам, теперь он наверняка был на пенсии.
