Он ответил не сразу. Но, поколебавшись, все же решился:
— Да.
— Тогда к чему этот сарказм и проверки?! Не надо пытаться подлавливать меня на несостыковках и заставлять решать здесь и сейчас проблемы, над которыми уже тысячи лет бьется наука магии! Причина моего «бессмертия» действительно преобразователь. В этом я могу поклясться, если мое слово для тебя недостаточно веско.
— Не надо, — Корин покачал головой, откинулся на спинку кресла и нервно закусил губу, о чем-то напряженно думая и буравя взглядом потолок.
Поверил или нет?
Я поерзал на стуле. Прошло уже несколько минут, а Корин по-прежнему молчал. Было отчаянно скучно. Взгляд безнадежно скользил по уже успевшей набить оскомину комнате, не зная, за что зацепиться. Не вышивку же на шторах рассматривать, право слово! Квадратики витражей и то считать интереснее.
Один, два, три…
Взгляд остановился.
За стеклом, в неге воздушных потоков, в ласковых объятиях солнечных лучей вилась муха. Она могла бы купаться в прозрачной закатной выси, нежиться в потоках теплого ветра, кружиться в умопомрачительном счастье…
Но вместо этого она, глупая, билась в стекло.
— Нэльвё обрисовал мне ситуацию. Те исследования, о которых он говорил… они ведь связаны с твоим бессмертием, верно? — спросил Корин, не глядя на меня:
— Это было очевидно, — рассеянно бросил я.
Муха заломила крутой вираж и со всего размаху врезалась в зеленое стеклышко.
Она на какую-то долю секунды замерла в воздухе, покачнулась — и стремительно ухнула вниз. Я завороженно следил за ее свободным падением.
— И, вероятно, ты пытаешься от него избавиться…
Синее, фиолетовое, лиловое, бордовое, красное, оранжевое, желтое… вереница витражных стекол оборвалась — и темная точка исчезла совсем, растворившись в пронзительной нежности летнего вечера.
Корин резко выпрямился и, опершись о стол, впился в меня взглядом.
— Вот только зачем?
Сердце предательски екнуло и пропустило удар. Я натянуто улыбнулся и, мысленно проклиная проницательность «воспитанничка», стал лихорадочно подыскивать адекватный ответ.
— Только честно, Мио. Мы же «друзья».
Да, друзья.
Друзья… как непривычно, неправильно, почти позабыто.
Друзья, которым можно доверять — и довериться. Все осталось там, в прошлом, среди дымных пожарищ, всполохов взрывов и алчного лязга стали.
Нет, не могу. Не сейчас.
Не могу рассказать всю правду.
— Память, — помедлив, сказал я. — Это напоминание. О том, что было и чего уже никогда не будет. О невыносимой боли. Живя прошлым, сталкиваясь с ним каждый день, нельзя найти силы двигаться дальше.
