— Я снял с него тетиву, чтобы не портилась и просто не успел его взвести, — пожал плечами Антэрн. — Но ножи или арбалет — это не единственный вариант.
— Короткие клинки? — догадался Риис.
— Конечно, — голос Антэрна, как и всегда было при упоминании Тишайи, стал чуть мечтательным. — У меня был отличный наставник в этом нелегком деле, ты скоро познакомишься с ним.
Юноша кивал, ловя каждое его слово.
— Я умею драться с одним кинжалом — отец кое-что показывал, — наконец, сказал он.
— Хороший вариант, — согласился Антэрн. — Советую научиться бросать его.
Некоторое время они сидели молча, Антэрн небольшой веточкой ворошил угли, Риис восхищенно глазел на него, точно никак не мог поверить в то, что мастер меча — живой человек.
— Кстати, а кем был твой отец? — внезапно спросил юноша.
— Тоже наемником.
— И он сам отправил тебя учиться в школу фехтования, я угадал?
— Нет, — неожиданно резко ответил Антэрн. — Я в глаза его не видел.
Риис кашлянул.
— Прости. Он ушел от твоей матери?
— Можно сказать и так, — Антэрн ощутил, что теряет интерес к разговору. — Уже поздно, а мы двинемся в путь с рассветом, ложись спать.
Риис не стал спорить, ему хватило такта понять, что продолжать разговор на скользкую тему не стоит, и очень скоро он мирно сопел, укрывшись одеялом — раны, которым еще следовало заживать не один день, а до предела тяжелый день, наполненный событиями, измотали юношу.
Антэрн же боялся прикрыть глаза. Он сидел возле тухнущего костра, время от времени подкидывая в огонь новую веточку. Память — этот злой враг, терзающий его дни, опять услужливо подавала одну картину за другой, не желая оставить своего раба в покое.
— Ничего, — шепнул он себе под нос, — скоро все это кончится.
В такие ночи хотелось плакать, но Антэрн не проливал слез с девяти лет. С того самого дня, когда он сделал свой выбор…
— Капитан, он снова тут!
Высокий стройный блондин с насмешливыми голубыми глазами поднялся из-за стола, на котором вперемешку валялись карты, монеты и остатки еды.
— Молодой господин, что ты тут делаешь? — спросил он, глядя на девятилетнего мальчика — худющего и болезненно-бледного, с заплаканными глазами, злобно блестящими под длинной челкой. — Казармы — не место для юного барона.
Мальчик продолжал смотреть в упор, словно не слыша слов блондина, а тот присел перед ним на корточки и положил руку на плечо.
— Что, опять тяжко пришлось?
Мальчик, с трудом сдерживая слезы, кивнул.
— Понимаю и сочувствую. Но тут уж ничего не сделать, такова жизнь.
