— Все же нападение братское, — замечаю я утешительно. — Если бы он не был вам братом, мог бы и пристукнуть.
— Но зачем ему понадобилось это делать? — спрашивает Марин, беспомощно глядя на меня.
— Где ваш заграничный паспорт?
— У меня.
Манев машинально лезет в свой внутренний карман, чтобы убедиться, что не ошибся, и ахает:
— Нет его. И билета на самолет тоже. И валюты…
— Ну, значит, вы ответили на свой вопрос, — говорю я, думая что это ответ и на некоторые другие мои вопросы.
— Но это же глупость! Паспорт на мое имя! — бормочет Манев, по-прежнему ища отгадку.
— Успокойтесь, — говорю. — И пора ехать, если ничего не имеете против.
Они выходят вместе с Кольо. Я восстанавливаю в комнате порядок, чтобы не вызывать подозрений у хозяина, если он случайно вздумает вернуться на минутку, гашу лампу, запираю дверь и спешу догнать остальных.
И вот машина снова несется мимо неясных силуэтов деревьев и редких домов, а потом въезжает в лес, и фары врезаются в туннель из весенней листвы. Марин еще несколько минут задает бессвязные вопросы, больше себе, чем мне, что освобождает меня от необходимости отвечать ему. В сущности, он играет в эти вопросы главным образом потому, что ему неловко перед Дорой, сидящей рядом с ним на заднем сиденье. После всего случившегося — разрыва, договоренности о встрече, возни вокруг воображаемого отравления — не так-то легко начать разговор, словно ничего не было.
Чтобы не смущать эту пару, я сел впереди, рядом с Кольо. И насколько могу судить, глядя в зеркало, дела на заднем сиденье идут к лучшему.
Большие часы в аэропорту показывают ровно семь, когда я прохожу через зал ожидания и направляюсь в помещение контрольной паспортной службы. В сущности, в моем присутствии здесь нет особой необходимости, но у меня есть некоторые соображения, благодаря которым я хочу сам посмотреть, что здесь будет происходить.
Двадцать минут восьмого. Пассажиры начинают один за другим проходить мимо окошка, подавая паспорта для проверки. Стою в сторонке, так, что меня не видно снаружи, и ожидаю увидеть знакомое красивое лицо в обрамлении из темных волос. Однако знакомое лицо, появившееся перед окошком, аккуратно выбрито до последнего волоска.
— Марин Стефанов Манев, — машинально произносит дежурный контролер.
Марин, то есть Филипп, только кивает, чуть улыбаясь.
— Зайдите на минутку сюда…
Филипп снова кивает, не меняя улыбки. Когда он входит «сюда», там оказываюсь и я.
— Здрасте! В последний раз, кажется, у вас была борода?
