Сегодня вечером мы в очередной раз встречаемся в кафе, и Кирилл неожиданно произносит:
– А знаешь, он тут спрашивал о тебе…
– Кто? – в моей голове вновь мелькают мысли о Марке. Хотя зачем Кириллу говорить о нем со мной…
– Йосик, – Кирилл многозначительно смотрит на меня.
– И?
– Что «и»? Просто говорю, что он спрашивал о тебе.
– Ну, ты так говоришь, будто он – Брэд Питт, – я произношу это имя и вздрагиваю, вспомнив незамысловатую сказку, которую рассказывала мне Ирина, потом продолжаю: – А я как будто Анжелина Джоли, и мы с ним неожиданно расстались…
– Этого я о вас сказать не могу, – Кирилл демонстрирует то мерзкое хихиканье, которое заменяет в богемной тусовке простой человеческий смех. – И все же… его родаки сильно трухнули, когда его вместе с тобой стали всюду замечать!
– То есть?
– Так ты не в курсе? Тебя тогда еще со мной в Италию сослали, а его – в Англию.
– Нет, не в курсе.
«Мне было бы не так обидно узнать об этом от него самого», – думаю я. Впрочем, если быть искренней, с тех пор, как мы виделись с Ёжиком в последний раз, у меня не было ни времени, ни желания о нем думать. Лишь иногда я вспоминала о нем и тут же старалась забыть. Это тягостное чувство, когда ты не смог оправдать чужих ожиданий. Думаю, что-то подобное должен испытывать в отношении меня Марк, если он, конечно, меня в своей жизни вообще заметил. Я вновь зла на него…
* * *
Мой первый съемочный день после месячного перерыва. Мгновенно исчезает все: павильон, людская суета, даже воздух, – нечем дышать. Остается только он, грустный и отрешенный. Сердце бешено колотится, пальцы судорожно сжимаются в кулак. Кто-то, проходящий мимо, толкает меня, и я роняю листы с текстом. Закрываю глаза. Нет. Этого не может быть, нет. Открываю. Марк не сводит с меня холодного, пустого взгляда. Я умоляю забрать меня отсюда – в другую реальность, домой, к пирожкам и чаю. Не верю в то, что вижу…
– Ты не знала?
Кирилл возникает около меня, словно призрак. Он берет меня за руку – и от его прикосновения я оживаю. Чувствую, как из моих глаз готовы политься слезы, и сдерживаю их. Отрываю взгляд от Марка и смотрю на Кирилла.
– Нет, не знала. Что случилось? – говорю я.
Ассистентка режиссера кивает мне с противоположной стороны зала.
– Иди. Наверное, сейчас тебе все разъяснят, – Кирилл хлопает меня по плечу.
Я медленно иду в сторону нашего «штаба», чувствуя, как с каждым шагом меня все больше сковывает неловкость. Проходя мимо Марка, поспешно киваю ему и опускаю голову, пряча глаза. Я боюсь, что в моем лице, в испуганном взгляде он прочтет то, за что впоследствии мне будет стыдно.
