Люди поспешно расступались, пропуская шатающегося великана с безумным взглядом и львиной гривой, и он нагнал Байрона уже у следующего кабака. Схватив его за локоть, он бесцеремонно втолкнул его внутрь.
- Пива мне и моему другу! - по возможности внятно произнес он тетке за стойкой, удивленно вытаращившей глаза. Черт бы подрал этот искусанный язык, подумал он. Он отвел вяло сопротивлявшегося молодого человека к ближайшему столу и усадил, потом склонился над ним, положив руку на спинку стула так, чтобы тот не имел возможности сбежать. - Теперь выкладывайте, - загремел его голос, - что с вами? Вам не интересно, откуда я знаю эти строки?
- Я... я болен, - беспокойно произнес Байрон; улыбка его казалась безумной, особенно когда он так явно нервничал. - У меня мозговая лихорадка... прошу вас, мне надо идти... я болен... - Фразы вылетали из него по одной, словно были нанизаны на бечевку, которую Дойль тянул у него изо рта.
Неожиданно Дойль вспомнил, где ему приходилось видеть такую же бессмысленную улыбку: на лицах религиозных сектантов, побирающихся в аэропортах или у входов в недорогие рестораны. Черт возьми, подумал он, да он ведет себя так, будто его запрограммировали!
- Как вам сегодняшняя погода? - спросил Дойль.
- Прошу вас, мне надо идти. Я болен...
- Какое сегодня число?
- ...у меня мозговая лихорадка, что до сих пор время от времени затуманивает мой рассудок...
- Как вас зовут?
Молодой человек зажмурился.
- Лорд Байрон, шестой барон Рочдейл. Не угостить ли вас пинтой чего-нибудь?
Дойль опустился на стул напротив. - Да, спасибо, - ответил он. - Вот как раз нам несут.
Байрон выудил из кармана золотой и расплатился за пиво, хотя к своему не прикоснулся.
- Если вы удивляетесь тому, что настоящий пэр делает...
- "Ведь он прошел весь лабиринт Греха, - перебил его Дойль, - содеянного зла не искупая..." Кто это написал?
Улыбка Байрона снова исчезла куда-то, и он отодвинул стул, но Дойль встал и загородил ему выход.
- Так кто это написал? - повторил он.
- Э-э... - По бледному лицу Байрона струился пот, и когда он наконец ответил, это прозвучало не громче шепота: - Я... я написал.
- Когда?
- Год назад. В Тепелене.
- Как давно вы вернулись в Англию?
- Я не... четыре дня? Кажется, я был болен...
- Как вы попали сюда?
- Как я...
Дойль наклонил свою львиную гриву:
- Вот именно. Как вы сюда попали. На корабле? Каком? Или сушей?
- О! О, конечно. Я вернулся... - Байрон нахмурился. - Я... я не помню.
