Напишу колыбельную сыну,
Чтобы солнце светило ясней, —
Ведь начало великой России —
Колыбельный напев матерей.
Напишу о цветах и травинках
И скажу:
— По-отцовски живи,
Мой сыночек,
Моя кровинка,
Совесть первой моей любви.
Прохладный запах розовой сирени
Уводит в мир, далекий от стихов…
Я прислонюсь
К теплу твоих коленей
И не проснусь
До первых петухов.
Мир соловью с его страдой весенней,
Мир тишине полей и городов!
Твои колени
Пахнут свежим сеном
И первым медом полевых цветов.
Вот видишь, вновь заговорил стихами,
Не потому, что соловей поет:
Ты вся –
Весна,
Ты вся – мое дыханье,
Тепло мое, желание мое!
Вот и рассвет, просторы оглашая,
Зовет меня, приблизившись к мечте,
Писать,
Стихи с волненьем посвящая
Твоей высокой русской красоте.
Вот таким
Я люблю тебя, Черное море!..
А брюнет волосатый
В купальном трико
Уверяет блондинку,
Что несложно поспорить
С разъяренной стихией
И заплыть далеко.
Смуглолицая спутница
Смотрит влюбленно.
Говорит, что не надо:
Приближается ночь.
А брюнет волосаты с лицом
Аполлона,
Взяв под локоть ее
Не спеша удаляется прочь…
Бей, волна за волной!
Пусть ревет разноцветье морское!
Пусть уводят брюнеты
Своих восхищенных подруг!..
Мы с тобой посидим,
Как когда-то над тихой рекою,
Посидим, не разжав
Наших верных, доверчивых рук.
Помнишь эту речушку?
Над нею ольха и ракита.
Тишина.
Только слышно,
Уключина где-тио гремит.
Я тоскую по ней,
По речушке незнаменитой!..
А разбуженный шторм
Монотонно и глухо шумит.
Мне знаком этот шум разъяренной
И дикой природы,
Не похожий
На шум водопада в горах, —
Так
У нас,
На Смоленщине
Сосны шумят в непогоду —
Корабельные сосны
Тоскуют
О дальних морях!
Я ухожу, как в омут с головой,
В иную даль,
В иные времена.
Прости за все, прости меня, жена!
Прости, прости — сегодня я не твой.
Стучит капель по мерзлому крыльцу
И теплый ветер
Хлещет по лицу,
И снегири на солнышке свистят
Что снегири — они меня простят.
На мокрых соснах гомонят грачи,
И, вскидывая розовую бровь,
Стреляют из-под снега косачи,
Бубня, должно быть, про свою любовь…
А я тебе ни слова не сказал,
Я только руку бережно пожал,
Я только, уходя, сказал: «Прости».
Прости за то,
Что я опять в пути
Прости за то, что ухожу туда,
Где вспыхнет по-весеннему звезда,
Прости за то, любимая жена,
Что сам не знаю, в чем моя вина.
Крыло зари
Смахнуло темноту,
И небо стало чище и яснее...
Как часто мы не ценим красоту,
Особенно
Когда мы рядом с нею.
Мы привыкаем
К отблескам зарниц,
К созвездиям,
К заплаканным березам.
К просторам, не имеющим границ,
