— Ай-яй-яй! — воскликнула Карина Назаровна.
Она раскраснелась еще больше, тема беседы ей нравилась. Журковский знал, что это вообще была единственная тема, которая интересовала ее по-настоящему.
— …Люди мрут от голода, — пересказывала монолог шофера Вика, — а власть ничего не делает, только отбирает у них последние крохи, изо рта несчастного младенца вырывает последний кусок. Всех, по его мнению, нужно было немедленно к поставить стенке, всех поголовно! Начиная с президента, потом олигархов, мэров…
— Вот как! — хмыкнул Крюков.
— Да-да… Но я о чем говорю-то, — продолжала Виктория. — Доехали они до места. Напоминаю — минут десять езды. Она, подруга моя, смотрит — счетчик не включен у таксиста. Ну не включен, так не включен, что же теперь делать. Прикинула, сколько это стоит, деньги небольшие, она еще добавила сверху, чтобы скандала не вышло, очень уж агрессивный был этот таксист, и подает ему. Ну вот. А тот смотрит на ее деньги и говорит — мол, десять долларов. Так-то! Не больше и не меньше. Наш, понимаете, наш русский таксист. Не в Нью-Йорке где-нибудь, а в нашем Городе. Все у него плохие, все ворюги, все вымогатели. А самому подай — десять долларов без счетчика. Видали?
— А она? — спросила Карина Назаровна, затаив дыхание.
— Ну что — она? Она его, ясно, послала подальше.
— А он? А деньги?
— И денег не дала. Она такая, знаете, бой-баба. Сказала: счетчик выключен, до свиданья. А десять долларов — когда на Манхэттене, милый друг, будешь тачку гонять, тогда и получишь.
— И что же? Так и разошлись?
— Да. А что он сделает? Поорал вслед, поматерился, как водится… Быдло.
— Да-а… Я бы так не смогла… Я всегда теряюсь, когда на меня вот так… В транспорте или где еще…
Журковский посмотрел на жену, которая робко приняла участие в беседе.
— Так их боюсь… — продолжала Галина.
— Кого? — не выдержал Журковский.
— Ну этих… Которые ругаются…
— А что им? — спросил Крюков, потянувшись, словно перегревшийся на солнце кот. — Это их страна. Они тут хозяева. Им тут все можно.
— Что значит «все»? — вскинулся Мендельштейн. — Как же это «все»? Вовсе не все…
— А чего им нельзя, скажи мне? Им как раз все и можно. Для них вытрезвитель — дом родной. Они так и говорят…
— Да кто это «они»? — спросил Журковский.
— Как «кто»? Народ наш, богоносец родимый. Вытрезвитель — дом родной, тюрьма — что-то вроде обряда посвящения в орден «настоящих русских мужиков». Соберутся где-нибудь на лавочке — у меня, например, рядом с домом такая лавочка в скверике, там каждый вечер сборище — и сыплют номерами статей УПК, будто не пролетарии записные собрались, а профессионалы-юристы. Это и есть их жизнь. А вы говорите!..
