- Знала кому, - улыбнулся Поэт.
- Странно, - согласился Биолог. - Здесь все странно. И непривычно для нас. Вспомните случай с Капитаном... "Суслики" подсунули ему какую-то документальную" запись о путешествии к соседней галактике... Ты что, не знаешь об этом? Проспал, наверное, дружище... Так вот. Капитан "включил" свою книжку и... исчез вместе с нею... Утром, говорю, это было... Вернулся он часа через три - будто с неба свалился. Худой такой, борода выросла. Представляете? Поначалу молчал, а потом признался: "Вы, ребята, как хотите - верьте или не верьте, - но я... четыре месяца летал. Думал, что уже и не застану вас здесь".
- Не завидую я, однако, тем, кто будет разбираться в тайнах Библиотеки, - покачал головой Кибернетик. - Придется им поостеречься... Чтоб не спятить ненароком.
- Полно вам, друзья. - Поэт прилег на траву, мечтательно прикрыл глаза. - Вы забываете, что это _Га-лак-ти-че-ская_ библиотека. На Земле синтез искусств только зарождается, и то мы уже освоили стереофонию звука и цвета, голографическое кино, неплохо имитируем во время представлений палитру запахов и климатические условия. А старшие... Старшие цивилизации, несомненно, давным-давно овладели и прямой трансляцией в мозг образов и эмоций, и вещественность для них не проблема. Девушка? Ее незапрограммированное, сознательное поведение? Кто знает... Возможно, их писатели не пользуются сюжетом и таким образом не программируют судьбы своих героев, а? Лепят только образ, характер, то есть личность, а течение событий определяет уже само прочтение.
- А что, - сказал Биолог, - приличная гипотеза. И все же - личность... Разве это реально?
За разговором космонавты не замечают, как быстрые сумерки рассыпают искры звезд. Ветерок приносит первую прохладу. Травяным морем катятся невысокие волны. Время от времени из них выглядывает головка какого-нибудь "суслика", и тогда кажется, что это последние пловцы спешат к берегу. Нырнул, вынырнул. Просвистел что-то насмешливое - и пошло гулять в траве быстрое цоканье. Ох, и беззаботные эти дети разума. И насмешливые сверх всякой меры.
- Пойдем спать, - окликает Поэт Физика, заглянув на миг в башню. - Ты еле на ногах держишься. Зачитались мы все...
- Только не я, - хмурит брови Физик. - Не беспокойся, сейчас иду.
Он еще раз обходит спиральные хитросплетения сот, в которых хранятся миллионы золотистых шестигранников "книг", и останавливается перед дверью, за которой расположен второй ярус Библиотеки.
