— Ты меня убила, — удивленно говорит Людмила и вдруг хрипит. На губах кровавая пена. Все. Я тупо стою у тела мертвой женщины, опустив руки. Мне кажется, что прошла вечность, а не какие-то секунды с того момента, как я нажала на курок.
— Что случилось?! — В комнату вбегает Вадим.
— Где мой муж?
— Не знаю. Был в душе. Стеша, что ты наделала!
От волнения он зовет меня Стешей и без всякого отчества. Какое уж тут отчество! Вадим бросается к Людмиле, а я все также тупо смотрю, как он пытается реанимировать труп. Потом невольно отворачиваюсь к двери. Где же Андрей? В минуту опасности я невольно взываю к мужу:
— Андрей!
И кидаюсь в ванную комнату. Там никого нет. Я бегу на первый этаж, но там тоже никого. Распахиваю дверь на улицу. Машины мужа во дворе нет. Уехал?! Бросил меня?!
Я возвращаюсь в дом и неверными шагами поднимаюсь на второй этаж. У меня еще есть тайная надежда: а вдруг? В спальне живая Людмила, черт с ней, пусть она спала с моим мужем, лишь бы была жива! Я ей все прощу, лишь бы она дышала!
Но в спальне все то же: пол залит кровью, а на полу, в темной луже лежит женский труп.
— Умерла, — севшим от волнения голосом говорит Вадим. — Стеша, подними пистолет, надо его куда-то деть.
Я послушно поднимаю с пола оружие. Из дула пахнет порохом, мне кажется, пистолет еще теплый. Господи, что я наделала?! Трясущимися руками я поднимаю с пола и сумочку, которую в разгар драки с Людмилой выронила из рук.
— Вадим, я не хотела!
— Понятно, не хотела, — он поднимается с колен.
— Представляешь: Андрей уехал!
— Ему не хочется встречаться сейчас с полицией, — хмуро говорит Вадим.
— Почему?
— Есть причина. Я тебе потом скажу. С темным прошлым Воронцова в убийстве вполне могут обвинить его. Он прекрасно это знает. Вот и сбежал.
— С каким еще прошлым?
— Стеша, давай не сейчас. Надо сматываться.
Я запихиваю пистолет обратно в сумочку. Черт меня дернул стянуть его из сейфа!
— Все, уходим, — Вадим за руку тянет меня к двери.
— А как же она? — Я киваю на лежащую в темной луже женщину.
— Чем ты ей поможешь? — сердится он.
— Она точно умерла? — Я все еще пытаюсь цепляться за соломинку.
— Да.
— Откуда ты знаешь?
— Я раньше в милиции работал.
Понятно: насмотрелся.
— Тогда надо стереть отпечатки!
— Отпечатки?
— Ну да.
— Что ж… — он протягивает мне носовой платок: — Стирай.
Я усиленно принимаюсь тереть дверную ручку. Вадим смотрит на меня с грустью:
— Стеша, а ты до нее дотрагивалась?
— Нет.
— Идем отсюда. И не смотри плохие детективы.
