— Почему, можешь. Только эти занятия скоро придется прекратить из-за отсутствия тренера. У твоего мужа, Стеша, слова никогда не расходятся с делом. Если он сказал «оторву голову», значит, оторвет, — спокойно говорит Борис. — Да помирись ты с ним, — он машет здоровой рукой. — Чего вы там не поделили? Мне всегда казалось, что он к тебе неплохо относится. С чего вдруг ты вздумала его лупить?
— Лупить! Видел бы ты, как это выглядело! Еле ноги унесла! И то… — я благоразумно молчу о расплате, которую понесла. — Мне надоело быть вещью.
— Вещью? Но у тебя все есть, и даже сверх того. Женщины тебе завидуют.
— Я слова сказать не смею. А если кто-то берется меня защищать… — я киваю на его загипсованную руку. — Вот результат.
— Помирись с мужем, — повторяет Борис, и я понимаю, что «разговор» с Воронцовым не прошел даром. Видать, Андрей Ильич умеет быть убедительным. Как же! Он ведь тем и занимается, что решает проблемы! Теперь я точно знаю, как!
— Спасибо за совет.
— Удачи!
Теперь я надеюсь, вы поняли, каким образом в тот роковой день в моей руке оказался пистолет. Ну а что еще я могла придумать?
О Борисе, разумеется, мужу ни слова. Воронцов заезжает за мной в клуб, и мы делаем вид, что ничего не случилось. Я одеваюсь, и мы идем на стоянку.
— Куда ты? — говорит мне в спину Воронцов. И хмыкает.
— К машине. Мы ведь домой едем?
— И где, по-твоему, наша машина? — Он догоняет меня и берет за руку.
— Вон она, — я киваю на огромный черный джип, под стать моему супругу.
— Нет, Степка, ты нечто! И ты еще собралась получить права! Да ты свою машину от чужой отличить не можешь! — Это правда. Я всегда направляюсь к другой машине, похожей на нашу, но почему-то не к нашей. Воронцов постоянно над этим подкалывает. А сегодня решил всласть поиздеваться: — Скажи, какой у нее номер?
Я напрягаюсь, вспоминая заветные цифры. Игра называется «Угадай мелодию». Приз — муж на меня не наорет. И не ударит. Возможно, даже не изнасилует.
— «ССС…»
— ССС! Молчи лучше! Вон наша машина! — Он поворачивает меня на девяносто градусов и кивает на точно такой же черный джип.
— Я не вижу разницы.
— Дура! У меня рестайлинговая версия! Молдинги другие! Диски литые!
— Не знаю таких слов.
— Садись в машину, идиотка безмозглая, — шипит он, раскаляясь от злости, словно сковородка на плите. — Ты никогда не получишь права! Потому что ты овца! Ты еще хуже тех овец, которые уже эти права имеют! Они хотя бы могут отличить свою машину от чужой! Я устал тебя воспитывать! Все равно толку нет!
