— Погоди-ка, Иванов, — сказал я, чувствуя что-то неладное у себя на сердце. — Значит, с учителями совсем не бороться. Ну а если шкраб обнаружит… уклонизм, тогда как быть?
— Борись легальными способами: выступлениями, живой газетой… А главное, всегда думай, перед тем как нападать; ты парень все-таки с мозгами и сам сможешь решить в каждом отдельном случае: прав ты или нет. Ну, извини, мне некогда… В случае чего обращайся ко мне. Только, пожалуйста, без налетов.
Мне не все ясно, и я чувствую некоторую растерянность, потому что с Сильвой советоваться не хочу, но из моего посещения укома есть два вывода:
1) что Марь-Иванна не осмелилась идти сплетничать в уком, и это только подтвердило мое мнение, что все шкрабы, за исключением разве Сергей Сергеича, боятся партийных организаций;
2) что когда ожидаешь какой-нибудь неприятности, то лучше всего идти напролом, ей навстречу, а не ждать, когда она разразится над тобой против твоей воли.
29 сентября.
Среди наших пионеров есть один парнишка — Васька Курмышкин, которого все зовут просто «Мышкин» или даже «Мышка». Сегодня он принес мне стихотворение, которое называется «Лед тронулся», и просил, чтобы я эти стихи прочел при нем. Я прочел; стихотворение, по-моему, замечательное. Я спросил:
— Мышка, это твое?
Он замялся, покраснел, потом говорит:
— Мое.
Я ему прямо не сказал, но, по-моему, из него выработается настоящий пролетарский поэт, не то что какой-нибудь Есенин. Стихи такие:
Лед тронулся
(Посвящается нашему пункту ликбеза)
Ты с трудом рисуешь каракули
И выводишь: «Тронулся лед…»
А по площади дама в каракуле,
Из советских модниц, идет.
Невдомек ей, накрашенной моднице,
Что, хозяйство сбросивши с плеч,
На каракуль ее, негодницы,
Не перо ты держишь, а меч.
Из этого стихотворения можно заключить, что у Курмышкина настоящее классовое чутье, если он сумел выразить в стихах такую ненависть к модницам. Так и рисуется картина, как простая неграмотная баба сидит и с трудом пишет свои первые буквы, а за окном, по площади, идет накрашенная мадам.
Как раз когда я шел со стихотворением в руках, навстречу мне попалась Черная Зоя. Я ее сейчас же остановил и сказал:
— Вот какие стихи пиши, тогда будет из тебя толк.
Зоя сейчас же заинтересовалась:
— Какие, какие?
Она читала их очень долго, так что я даже начал терять терпение.
— А кто их написал? — спросила она наконец.
— Один пионер, ему лет одиннадцать.
— Ну… — протянула Зоя. — Вряд ли он сам написал.
— То есть как не сам? Чего же он врать-то будет?
