Общее время показа было небольшим. Что-то около получаса или сорока минут. Но по истечении их, когда кассета окончилась, и видеомагнитофон с жужжанием погнал перематывать плёнку обратно, Фридрих встал, твёрдым шагом направился на кухню, открыл морозильную камеру холодильника, достал бутылку водки, сорвал пробку и сделал несколько крупных глотков прямо из горлышка. Без закуски. Даже не занюхивая рукавом.
Зазвонил телефон. Не сотовый, местный. Квартирный.
— Алло?
— Теперь вы понимаете, почему без компромата нельзя?
— Это был ваш человек? — вопросом на вопрос ответил Фридрих.
— Это имеет значение?
— Не знаю, — честно ответил Фридрих.
— Если вы хотите отомстить мне, вам достаточно обнародовать эту плёнку. Лично мне будет очень плохо. Нашему общему знакомому — тоже.
— Вы же прекрасно понимаете, что я этого не сделаю, — сердито ответил Фридрих.
В трубке послышался вздох.
Молчание.
— Ну и что же я должен теперь делать? — несколько сварливо спросил в трубку Фридрих. Некстати вспомнил Виталия. — Пить уксус? Крокодилов есть?
— Ничего, — ответил майор. — Абсолютно ничего. Продолжайте заниматься тем же, чем и занимались. Лично вы не должны делать ничего.
И повесил трубку.
Фридрих постоял минуту с телефонной трубкой в одной руке и бутылкой водки в другой. Потом в сердцах бросил трубку на место, отнёс в морозильник водку, вынул последние бутылки пива. Выпил их стоя. Подумал, после чего произнёс по-русски три универсальных междометия, подряд:
— Ну, блин, ващще!
Принял ванну и лёг отсыпаться. Завтра предстояло возвращение на работу. Говорят, трупы не торопятся. Может быть. А вот эти проклятые живущие вечно куда-то спешат!
Утром позвонили из банка. Нет, не из Фатерланда. Из местного. Сообщили, что деньги из мэрии так и не перечислены. Заботливо интересовались проблемами дальнейшего сотрудничества. Может быть, господин Ингер захочет воспользоваться услугами их банка в какой-нибудь другой сфере?
— Я поговорю с мэром, — спокойно сказал в трубку Фридрих.
Свирепея внутренне, спустился во двор, сел в кабину.
— У нас тут уже два заказа, — сообщил водитель. — Труп на дому, бабушка померла, и труп на кладбище, пьяный в блевотине захлебнулся. Куда поедем?
— В мэрию, — непререкаемым голосом сказал Фридрих.
Виталий с любопытством взглянул на него, но перечить не стал.
— Сиди здесь, — приказал немец. — Я сам.
— Да бога ради, — ответил русский.
Господин мэр, конечно же, оказался по горло занят. Он интимно шептался о чём-то в углу коридора с двумя хорошо одетыми мужчинами. Один был похож лицом на шулера из Монте-Карло, второй на местного разбойника. А может, не разбойники, может, любовники. После вчерашнего просмотра Фридрих готов был предположить всё, что угодно. А то и не предположить, а то и, как говорят русские, «в бубен зарядить», то есть набить лицо.
