Из поэзии 20-х годов | страница 4



Мы были вечные творцы,
И мы — основа мирозданья,
И наши — храмы и дворцы.
Вы роскошь всю купили кровью
Рабов, измученных трудом,
Служивших высшему сословью,
Века стонавших под ярмом…
Вы радость пили полной чашей,
Все, чем богата красота, —
Вино, цветы — все это нашей
Добыто каторгой труда.
Мы бриллианты вам гранили,
Мы лили бронзу и металл,
В земные недра уходили
Туда, где сумрак темный ждал…
Вы жгли себя в угаре пьяном,
Но вихрь могучий налетел
И гибель, смерть принес тиранам:
Настал безумию предел.
Мы, как стихия, грозно встали
Из царства хаоса и тьмы…
Не даром мы века страдали
Под гнетом пыток и тюрьмы.
Довольно слез и унижений,
Нет больше рабства и цепей,
Свободны будут поколенья
От тирании палачей…
И кто бы, кто с лицом умильным
Вернуть вам силу власти мог —
Затем, чтоб червем быть могильным
И ползать им у ваших ног?
О, нет! Мы долго не забудем
Века бесправья и тоски.
Мы вас к покорности принудим,
Возьмем в железные тиски.
Еще в борьбе промчатся годы,
Но мы сильны. Мы победим!
От царства солнечной свободы —
Ключ золотой не отдадим!

1918

Матросы

Балтийское море!
Железный Кронштадт!
Над Финским заливом
Пылает закат.
     Гвардейцы-матросы,
     Морской батальон,
     Не будет, не будет
     В бою побежден.
Матросы, матросы!
Пылает закат…
Матросы — в дорогу,
Прощай, Петроград!
     На юге Деникин,
     За Волгой Колчак.
     Прощается с милой
     Военный моряк.
«Потёмкин», «Аврора»!
Что сердцу милей?
На свете нет лучше
Таких кораблей.
     Они революции —
     Символ живой,
     Они нашей славы —
     Набат боевой.
Отечество наше!
О родина-мать!
Кто в цепи посмеет
Тебя заковать?
     Матросы, матросы!
     Победа нас ждет.
     С поста боевого
     Никто не уйдет.
Горит и пылает
Закат золотой,
Прощается с милой
Моряк молодой.

1919

Михаил Артамонов

Братанье

Пушки кончили рев, и шрапнель не багрила
   долину
В междугорном пространстве, в провале
   высоких Карпат.
Собирались солдаты без ружей вперед
   в середину,
Русский, немец, австриец сходились
   к солдату солдат.
День был радостно чист, перелески горели
   багряно,
Осень в рдяные краски одела простор.
Было все непривычно и жутко, и
   радостно-странно
Между кровью омытых, снарядами
   вскопанных гор,
Мы кричали камрадам: «На бой, на поход,
   на страданье
Не охотой идем жечь, колоть, убивать.
Вы такой же народ: батраки, беднота
   и крестьяне,
Так не время ли руки друг другу пожать!»
«Ружья в землю штыком! — отвечали
   камрады. —
Разве будет рабочий рабочему враг?..»
И сходились на месте, и были мы рады